A.04 - El librero inflamado presenta:

No es que muera de amor...
Poemas sueltos...

Jaime Sabines...
(Para enamorarlas en el mercado...")

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos...

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Texto: Jaime Sabines....

Hay...

Hay un verso con tu nombre en mi cabeza
que no para de dar vueltas,
encerrado, a través de los ojos triste te vigila,
espera impaciente el día
en que saque con la boca
de la jugosa ostra entre tus piernas
la llave perla que lo libera...

Inflamadorate Julio 2007...

Absurdo...

¿Cómo puede existir tu voz frágil si no escurre por mi oído...?
¿Cómo son veraces tus carnosos labios si no salpican mi boca de besos...?
¿Cómo pueden figurarse tus senos turgentes si no los estrujo descarado...?
¿Cómo es posible tu húmedo coño si no lo devoro hambriento...?
¿Cómo es materia tu cuerpo salvaje si no lo penetran mis sentidos...?

Noche tras noche, día tras día,
encadenado a la rutina volantín,
brotan palabras absurdas, delirantes,
se apoderan de la razón y el entendimiento,
escurren por los brazos
hasta llegar a los dedos
y sudar por el lápiz tembloroso...

...y duele,
maldita sea, como inflama,
quema las entrañas y la piel;
aparece y cercena la ambición filosa
de aprehender en mi vida tu ser...

...pero te toco,
maldita sea, te acaricio,
te alcanzo con la punta de la lengua
y dibujo excitado una etérea línea
de saliva en tu mejilla...

Inflamadorate Julio 2007...

B.03 - LA libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Soy...
El tercer post en este changarro...

Mauricio Mendoza....
(Para dejar de evadirse...)
Versión bilingüe...

soy la mordida a la manzana del pecado,
soy la sombrilla de las mujeres de Monet,
soy el delirio del hombre en la noche alucinógena,
soy la idea adonde viaja su mirada perdida,
soy las pisadas del tiempo sobre la piel,
soy el temblor del orgasmo entre tus piernas,
soy el viento colándose por la ventana,
soy la soledad vagabundeando por la ciudad,
soy la luz apagándose en el ocaso,
soy la vacuidad de tus días,
soy la promesa olvidada en la basura,
soy los clavos de la crucifixión,
soy la daga clavándose en la espalda,
soy la muerte en el cuerpo presente,
soy la peste de su putrefacción,
soy la nada,
soy nada...

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I...
The third post of this place...

Mauricio Mendoza....
(To stop escaping from my self...)
Bilingual version...

I am the bite to the sin apple,
I am the parasol of the Monet’s women,
I am the delirium of the man on the hallucinogenic night,
I am the idea where the lost look travel to,
I am the footsteps of the time over the skin,
I am the shivering of the orgasm between your legs,
I am the wind slipping through the window,
I am the solitude roaming along the city,
I am the light extinguishing on the sunset,
I am the vacuity of your days,
I am the promise forgotten inside the trash,
I am the nails of the crucifixion,
I am the dagger sticking on the back,
I am the death in the concurrent body,
I am the pest of his putrefaction,
I am the nothingness,
I am nothing...

Inflamadorate una noche del 2004

Mala suerte...

La muerte se presenta al fin ante mi puerta, borracha y desalineada, con una cínica sonrisa en los labios, llega seis horas retrasada...

Se embriagó con la dulzura del hombre que se despedía de su amada mujer en el lecho mortecino...

Desconoció sus labores al ir hablando con el hombre de la vida y el amor, de los placeres diminutos y de los grandes, de la empalagosa fortuna y la amarga tragedia...

Y así la muerte se olvidó de mi, que llevo seis horas agonizando abandonado en este arruinado cuerpo, arrumbado en este cuarto vacío, aburriendo a la necia soledad que se niega a dejarme solo...

Inflamadorate Julio 2007...

A.03 - El librero inflamado presenta:

Una carroña...
Las flores del mal...

Charles Baudelaire....
(Para decirles: "¡Que bello es el mundo...!")

Recuerda, alma, el objeto que esta dulce mañana
de verano hemos contemplado:
al torcer de un sendero una carroña infame
en un cauce lleno de guijas,

con las piernas al aire, cual lúbrica mujer,
ardiente y sudando venenos,
abría descuidada y cínica su vientre
lleno todo de emanaciones.

Irradiaba sobre esta podredumbre el sol, como
para cocerla al punto justo,
y devolver el céntuplo a la Naturaleza;
lo que reunido ella juntaba;

y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
lo mismo que una flor abrirse.
Tan fuerte era el hedor que creíste que fueras
sobre la hierba a desmayarte.

Los insectos zumbaban sobre ese vientre pútrido,
del que salían negras tropas
de larvas, que a lo largo de estos vivos jirones
-espeso líquido- fluían.

Todo igual que una ola subía y descendía
o se alzaba burbujeante;
diríase que el cuerpo, de un vago soplo hinchado,
multiplicándose vivía.

Prodigaba este mundo una música extraña,
cual viento y cual agua corriente,
o el grano que en su harnero con movimiento rítmico
un cribador mueve y agita.

Las formas se borraban y no era más que un sueño,
un bosquejo tardo en llegar,
en la tela olvidada, y que acaba el artista
únicamente de memoria.

Detrás de los roquedos una perra nerviosa
como irritada nos miraba,
esperando coger nuevamente el pedazo
del esqueleto que soltó.

-¡Y serás sin embargo igual que esta inmundicia,
igual que esta horrible infección,
tú, mi pasión y mi ángel, la estrella de mis ojos,
y el sol de mi naturaleza!

¡Sí! Así serás, oh reina de mis gracias, después
de los últimos sacramentos
cuando a enmohecerte vayas bajo hierbas y flores
en medio de las osamentas.

¡Entonces, oh mi hermosa, dirás a los gusanos
que a besos te devorarán,
que he guardado la esencia y la forma divina
de mis amores descompuestos!

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Nota: Considero la parte en negritas y cursiva como una de las mejores metáforas que se han escrito...
Texto: Charles Baudelaire....

Nameless street...

Hay una vida aquí,
en la acera,
buscando tu rastro,
el camino que conduce a ti...

Bajo estrellas borrosas
y el rugido del viento furioso,
camina con el anhelo en la boca
y en el pecho una triste esperanza...

Inflamadorate Julio 2007...

A.02 - El librero inflamado presenta:

Capítulo siete...
Rayuela...

Julio Cortázar....
(Para seducir en el metro...)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Texto: Julio Cortázar....

B.02 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Mientras te leo...
¡Viva la lujuria...!

Mauricio Mendoza....
(Para entretenerlas en días lluviosos...)

De mi boca a tu pezón existe una distancia absurda,
inútil, insustancial;
porqué mi boca desea morder tu pezón
y tu pezón quiere alojarse en mi boca,
cobijarse entre mis labios,
sentir el temblor de mi lengua húmeda,
oír nuestro aliento cargado con gemidos...

De mi boca a tu pezón se traza una línea ambiciosa,
excitada, eterna;
una raya marcada sobre el aire,
proyectada por mis dedos mojados,
empapados con la saliva de la boca apetecida,
contagian con ella tu pezón,
y lo endurecen, lo petrifican...

Me dices calla - contesto voy,
mi boca mata la distancia absurda,
consume la línea ambiciosa,
se apodera de tu pezón,
lo lame, lo besa, lo muerde...

Mis dedos en morbosa retirada,
zascandilean por el vientre en su viaje al sur,
con paso firme y tranquilo arriban a tu volátil entrepierna,
uno con el índice el punto frontal de tu vulva voraz
con el punto donde termina junto al ano,
marco una vírgula tenue, ligera...

Mientras la distancia absurda desaparece,
mientras mi boca devora tu pezón,
mientras mis dedos someten tu vulva,
mientras el llanto se asoma tímido en tu vagina,
yo, te escribo, te leo...

Texto e inagen: Inflamadorate una noche de Abril 2005

Inflamadorate Julio 2007...

Perdóname, no puedo dejar de mirarte...

Disculpa si mis ojos te escudriñan,
si reptan por tus muslos mis pupilas,
si te arranco las ropas en el pensamiento
para desnuda devorarte...

Disculpa si me atrevo a soñarte,
tendida en la cama boca arriba,
con los ojos cerrados respirando tranquila,
con sonrisa impaciente sobre los labios aguardándome...

¡Con que emoción sobre ti vaciaría tinta, voz, saliva y semen...!

Disculpa si me masturbo con la idea de poseerte,
si te quito el sueño en mi afán de conocerte,
por guardarte en un deseo debajo de la almohada,
y usarte en las noches para el insomnio matar...

Perdóname, no puedo dejar de mirarte...

Inflamadorate Julio 2007...

B.01 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Animal de Tierra...
El primer post de este changarro...

Mauricio Mendoza....
(Para impresionar a mojigatas...)
Versión bilingüe...

Yo, animal de tierra,
probé en tus noches procelosas,
entre tus piernas volcánicas,
bajo tus sabanas carnosas,
¡el vetusto sabor del vuelo!
Así, alquimista por azar,
descubro la substancia mas anhelada,
mas intoxicante, deleitosa, adictiva...

Ahora, resulta difícil retornar al suelo,
aplastar una cucaracha, limpiar la mierda,
acostar mi cuerpo inerte sobre un catre podrido,
cubrirlo con cobijas ajenas,
lamer culos de hembras pedestres
en la frenética búsqueda de un panteón para mi esperma,
mi voz, mi tiempo...

Mi tiempo sin ti ha nacido,
es este el natalicio de la ausencia,
la muerte del sueño de vuelo...

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Terrestrial Animal...
The first post of this place...

Mauricio Mendoza....
(To impress hypocritical women...)
Bilingual version...

I, terrestrial animal,
had tasted in your stormy nights,
between your volcanic legs,
under your fleshy sheets,
the ancient flight's flavor.
thus, accidentally alchemist,
I found the most desired substance,
the most intoxicant, delightful, addictive…

Now, it’s hard to came back ground,
crush a cockroach, clean the shit,
lie down my inert body over a rotten folding bed,
cover it with stranger’s bedspread,
lick pedestrian women asses
on the frenzied search of a pantheon for my sperm,
my voice, my time...

My time without you has born,
this is the birth of the absence,
the death of the flight dream...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004

A.01 - El librero inflamado presenta:

Texto No. 1
Espantapajaros (Al alcance de todos...)

Oliverio Girondo....
(Para ligar en los semáforos...)

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Texto: Oliverio Girondo....

Solo contigo...

¿Qué diablos haces aquí sentado...?
rayando este cuaderno,
pecando con el pensamiento,
rasgándote el sueño...

Me quito el yo y salgo,
desinhibido, desfachatado,
por feroces calles deambulo
con los cojones hinchados...

Miro unas nalgas, un par de tetas,
en la pared a la ventana abandonada,
una bella cara con arrogante sonrisa,
y augurando cicatrices, una reja oxidada...

¿Qué diablos haces aquí sentado...?
¿Qué diablos haces aquí, a solas contigo...?

Inflamadorate Julio 2007...

Hiéreme...

En silencio,
con los ojos cerrados,
me siembras escalofríos bajo la camisa,
con los dedos húmedos,
me hieres...

Inflamadorate Julio 2007...

Durmiendo el sueño de las musas...

Me gustas, me gustas demasiado,
eres estúpidamente bella,
inmoralmente sensual,
culpable de este delirio que me acosa...

Te sueño en los rincones
y a cielo abierto cargado de humedad...

Me imagino náufrago en tus piernas,
y explorador de tus tetas...

Perversa me pillas desprevenido,
alteras la razón,
conquistas los instintos depravados,
forjas sobre mi espalda tu imperio...

Inflamadorate Julio 2007...