Vagón...

-¿Adónde vamos? - pregunta inquieta...

-A la camanicomio del vagón – contesto impávido...

Le vende los ojos por que no me gusta que miren, no soporto las pupilas suplicantes de la gente y mucho menos las de aparente frialdad; le ate las manos por que no me gusta que toquen, odio el egoísmo con que arrebatamos las cosas; le lacé los pies por precaución, no quería golpes bajos; la amordacé para no escucharla, me desconcentra el parloteo; la tendí sobre la cama, temblorosa, húmeda...

Pero cuando empezamos a movernos, todos mis criterios se desenredaron, se rompieron amarras y volaron vendas. Gocé la mirada perdida, las caricias rasguños corriendo desde los hombros hasta las nalgas, los pies anudados con mis muslos, la voz jadeante embrujándome con su poesía...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Vamos a andar...

Piernas inquietas, un poco frustradas por deseos reprimidos; Diciembre no es época de viñedos y tampoco de caras felices; los sueños truncos por el insomnio, deberán esperar un rato...

Y es que las piernas no saben de metáforas ni de razones, de maldades o bondades; están interesadas solo por tensión y movimiento, caricias pétreas conduciéndolas a cualquier lugar oculto tras el horizonte...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Re-cuerdo enloquecido...

¿Qué sensación es esta?
mal viviente descolorido,
me declaro incompetente de tu causa,
cauce devorador de intensidad, de energía...

¿Vas a mostrarme las nalgas...?

Soy el alcahuete de mi lujuria,
lujuria por la vida,
vida mal sazonada que corta las venas,
venas que desangran, que vacían,
vacían debilitando,
debilitando con la arrogancia de su frío,
frío que endurece los pezones,
pezones que endurecen el falo,
falo muriendo en eyaculación,
eyaculación cadáver que devoran los gusanos...

¿Quieres que te coma el coño...?

Una mujer está dormida sobre la cama,
bajo la sabana jugó al deseo,
gemidos bilingües en el aire,
alquimista mudo y loco,
con un dedo, con la punta de la lengua,
abrí llagas asesinas,
después de un vino, de un queso,
en una noche buena pasada,
consumida con la nariz en línea serpentina,
esperando la llegada del cansancio,
de la muerte viscosa escurriendo en la pared,
cuerpo incinerado reposando en la cantina,
donde brindamos por el año volantín...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Breve nota sobre este silencio...

Algunas veces la creación se vuelve complicada y laboriosa...

Es justo aquí la parte en que más duele, en el bajo vientre, lugar donde se suceden ciclónicas reacciones...

¡Ouch...!

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Come in, I’m open all night...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Besos hurtados...

¿Recuerdas Alma mía aquel domingo que me invitaste a un día de campo en la Luna...?

Apenas comenzábamos el vuelo y una horda de maniacos filibusteros ya nos había abordado. En una ola de inesperada valentía me batí con ellos protegiéndote tras de mi, nuestras espadas de argumentos ensordecían al chocar, la furia llenaba sus pupilas y el antojo de ti los embravecía...

A ellos no se les permite salir de tierra y en su melancólica sentencia, tratan en vano de impedir que a otros nos saquen de aquí. Fue entonces, cuando comprendí su dolor, que mis estocadas fueron más certeras y la lucha comenzó a ser de mi dominio...

-¡Solo vamos a la Luna de día de campo, al obscurecer regresamos!– les dije...

-¿Y si es solo una mentira la que nos dices y piensas quedarte por allá para siempre?- me contestaron todos al mismo tiempo...

Ahora me enfrentaba a su desconfianza, nos tenían atados a una cuerda y solo venciendo esa barrera podíamos continuar el viaje, pero yo me sentía vencido, la pelea me había fatigado. De pronto Alma mía se te ocurrió una idea, les dejarías a cada uno un beso que devolverían a nuestro regreso...

Ya en la Luna, con nuestras risas explotando en todo momento, con que afán buscabas el polvo de Estrella más brillante para llevárselo a los pobres filibusteros, lo que no sabíamos era que al volver, cuando oscurecía, ellos ya no estarían ahí, se fueron robándonos tus besos...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Otra historia cualquiera...

V mira a J y por un segundo todo lo que desea esta ahí, en esa mirada que esquiva simulando timidez. A partir de entonces las puntas de sus madejas se anudaron para hilar sus vidas en una sabana que los cubre y protege de la polución exterior...

M es amigo cercano de V y hubiera querido presenciar el momento en que la historia comenzó, percibir como se desprendían las chispas excitadas y se imantaban los cuerpos. Pero por causas olvidadas, ese día no estuvo ahí, así que se resignó a escuchar al día siguiente la historia y la cuenta un tanto distorsionada...

V y J llevan largo tiempo unidos en una labor que a veces resulta tediosa y otras una maravilla, una que otra vez los puntos del tejido fallan y dejan unos cuantos orificios, pero vuelven al oficio y continúan, con lágrimas, con risas, decorándose...

M siempre está en movimiento a pesar de estar enclaustrado la mayor parte del tiempo, pero una que otra vez llega hasta donde están V y J, los mira, sonríe, y va llenando sus oídos a cuentagotas de una historia como tantas que existen en el mundo, la cual, no cambiaría por otra...

Inflamadorate Diciembre 2005

 

Migración...

Las estacionas cambian,
se replican cíclicas
(cilindros avanzan degradándose,
toda maquinaria se desgasta),
una se anuncia y con una estocada entra,
la otra se aleja para regresar el año que viene dañada...

Me entretuve inhalando besos al norte...

Faltan diecisiete días para invierno,
llevamos setenta y cuatro días otoño,
yo he tardado en salir,
debo migrar a lugares más calidos,
pongo un acento en la nariz y parto,
la boca queda entreabierta,
un par de segundos a ras de suelo
y el vértigo me despierta,
la tensión del respiro me corre,
vuelo sobre cuello, senos, vientre,
llego al sur y me zambullo,
con setenta y cuatro días de retraso...

En el bar de tu cara,
las noticias no importan,
el clima pasa por los cojones,
varias onzas de whisky,
un poco de soda,
y el reloj de pared,
puede irse con su péndulo,
a registrarse bajo el nombre de su madre
al infierno...

Inflamadorate Diciembre 2005

Digitalización...

Soy tres letras en el registro civil, una tarjeta de presentación, los anuarios de algunas escuelas, el padrón electoral, un par de bancos, un pasaporte de Relaciones Exteriores, un centro comercial de membresía, un par de fronteras, y algunos sitios más que de seguro olvido. Casi siempre acompaña a esas letras una fotografía que poco se parece a mí, pero en estos días se ha vuelto necesaria por la desbordante paranoia...

Algunas veces soy mas frió y me represento con una clave en Hacienda, la Nación y el Seguro Social, en donde no es necesario tener cara, tan solo debes ser productivo...

Por fortuna no aparezco en una lista de muertos en un holocausto o en la de personas desaparecidas en una dictadura; no soy el ente anónimo de unas cifras de desnutrición y enfermedad o uno más que aborda el destino en un bus bomba, y aunque soy de vena gitana, por lo pronto no vago en busca de hogar...

He sido mil cuatrocientas cuarenta noches de lujuria enferma explorando confines cutáneos en una sola localidad o mil ochocientas desvariando incógnito en latitudes distintas...

He sido letras en cartas extraviadas y en brillantes monitores. He estado muchas veces tras la cámara tratando de capturar las cosas que me conmueven o encabronan, y frente a ella solo pocas, las necesarias...

Pero a pesar de ser tanto siento que soy nada, porque me falta aquella silueta que se vislumbra coqueta a través del vano, donde mi ser desea ser digitalizado para recordarse en cada poro durante las noches que no viviré...

Inflamadorate Diciembre 2005