viernes, octubre 26, 2007

B.04 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:


Retrato calinoso...


Mauricio Mendoza....
(Para recordar buenos debrayes...)


¿Quién...?


Ha llegado la astrífera noche, con lúdica sonrisa nos espía suspicaz. Hemos platicado extensamente al ritmo caprichoso del amanecer, el ocaso y la nebulosa línea que los une. Bebemos vino, fumamos marihuana, nos coqueteamos descarados sin rastro de vergüenza. Mis dedos izquierdos vencen su timidez y comienzan a explorar el retablo de tu cabeza, sus pasos inician por el cuello, escalan la barbilla, retozan en los labios, nadan en la humedad de la lengua, se disgregan por las mejillas, indagan en la nariz, danzan en los ojos, patinan por la frente para perderse en el cabello y salir temblorosos por la nuca. Nace el deseo animal de la carne, te olfateo, te lamo, rompo tu camisa, desgarro el sostén, muerdo ferozmente tus pezones, clavo mis garras en tu espalda. Después de beberte, dirijo mis labios impávidos a tu boca, te doy a probar el amargo sabor de la lactancia asesinada de tus pechos, beso primero, único, último y lúbrico. Mis dedos derechos escurren entre pantalón y vientre, juegan escondidillas en el soto entre tus piernas, delicados buscan el clítoris enterrado, escarban mineros la vulva para encontrarlo, la excitación produce el sollozo vaginal, ansiosa te levantas, me invitas al cuarto. Camino detrás, calmo, tratando de grabar el oleaje de tus caderas desnudas vanamente; mañana, nuestras huellas en la playa de la epidermis habrán de ser borradas por la marea de otras lunas.

El colchón es cubierto por una ligera sabana zarca llorando por los costados, parece piel centenaria por las continuas arrugas de su vibrante catarata, por la ventana abierta se entromete el viento y alboroza las cortinas malvas, introduce la hojarasca peregrina emuladora del carácter efímero. Te colocas a horcajadas sobre el lecho, tu cabellera negra, larga y rizada se asoma enmarañada al otro lado de la cama. Una melodía anacrónica perturba irregularmente el silencio; un par de laringes gimiendo, la fricción de dos cuerpos fornicando, el gruñido de la espada altanera apuñalando inane al cuerpo decenas de veces asediado / conquistado / asesinado. Tus manos abrazan fuerte las pértigas sudorosas de la cabecera, desprenden un leve olor a viejo recuerdo de la infancia, al final habrán de romperse pero por lo pronto resisten confabuladas. Tu espalda corre cíclicamente en el juego azaroso de alejarse / acercarse hacia mi, la espina dorsal serpea confundida desde el cuello hasta terminar en unas carnosas nalgas arremetiendo voraces contra el circuito piernas / vientre que rodea al pene erecto; gozoso del movimiento, engolosinado con el calor encontrado en la vagina escoltada por las furibundas nalgas astringentes, horca de la cordura que fallece lento en frecuentes convulsiones. Un grito silencioso delata la muerte del movimiento, nuestros sexos lagrimean su orgasmo, infame verdugo de la unión transitoria de dos soledades una risueña noche de abril...





Texto: Inflamadorate una noche del 2004

lunes, octubre 22, 2007

Una historia inflamada... (Continuación...)


Primera parte alterada....


Inside...


-Te deseo - murmura a tu oído el escritor excitado...

-Has vagado en mis sueños todos estos años, musa inconclusa y etérea, es momento que yo invada tus noches - sentencia...

-Mucho tiempo invertí en espiarte, en leerte a lo lejos y aprenderte en el pensamiento. Te conjugué en todos los tiempos y te escribí en todas partes mientras tú caminabas por la vida con tu rutina trazada. Sin embargo, por más empeño que he puesto, eres tan ajena a mí como yo soy ajeno a ti. Pero ahora nuestras vidas se cruzan en estas letras, aquí estamos tu y yo juntos al fin...

El escritor no ha dejado de taparte los ojos y de olfatearte mientras te habla. No sabes que hacer, que decir, que sentir, que pensar. Pero es inútil atormentarse, no tienes que hacer nada; no hay necesidad de palabras; solo debes de sentir lo que sucede en estos momentos, la voz del escritor, el tacto de su respiro en tu cuello y sus manos sobre tus ojos; libera tu mente de pensamientos y dedícate a sentir nada mas...

Una mezcla de excitación y miedo se ha apoderado de ti, excitación por la sorpresa y la incertidumbre de lo que sucederá, miedo por los mismos motivos...

Adivinando tu sentir el escritor continúa para tranquilizarte:

-La vida mujer, es como un chile en nogada, un verdadero revoltijo de sabores cómplices y antagónicos, ácidos y dulces, salados y picantes. Por ello, como el paladar disfruta los distintos sabores culinarios, nosotros debemos aprender a disfrutar los diferentes sabores de la vida, la tristeza y la alegría, la ira y el llanto, el dolor y la beldad. Solo así superaremos nuestros complejos y podremos al menos intentar un mundo pleno donde todo cuenta y vale y suma, porque al final solo nos espera la muerte. El mayor éxito de la vida consiste en llegar a ese momento cargando una valija repleta de emociones y recuerdos para deleitarse con ellos...

El escritor libera tus ojos al terminar la última palabra y tú te sientes más relajada, tan tranquila que de no ser por el deseo que te inunda, podrías dormir plácidamente en un suave sueño...

Ha llegado la hora de levantarse y andar para hacer esta historia, para escribir tu historia...


...continuará...








Inflamadorate Octubre 2007...

miércoles, octubre 17, 2007

Dirty dream number three...


Disty dream number three...


Volamos alto,
con tus alas de flama,
en la negra noche
que nos vio renacer...

Me llevas atado con brazos y piernas,
me llevas clavado en tu entrepierna,
me llevas mordiéndote un pezón,
me llevas apretándote las nalgas...

How long the travel takes?
I don’t care, I don’t fucking care,
I just want to fly with your fire wings,
call me lazy, call me as you want, I don´t care...

I don´t fucking care...








Inflamadorate Octubre 2007...

jueves, octubre 11, 2007

¡Anda...!


Fe de Tabique...


Apriétame las nalgas nena,
no seas tímida,
desquita el ardor de tu coño en ellas,
deja de disimular tu placer,
después,
después si quieres nos platicamos un orgasmo...








Inflamadorate Octubre 2007...

viernes, octubre 05, 2007

Una historia inflamada...


Espía...


El escritor está desesperado, lleva media botella de whisky intentando comenzar un texto, arropado en su cómoda habitación, está al borde del vómito...

Lleva meses pensando en ligarse una sórdida historia pero esta zorra aún no se asoma por ninguna parte. Desea ir por el lector, sacarlo de su cómodo sillón y conducirlo por caminos inesperados, tortuosos pero encantadores, hacer un simulacro de vida diferente y ajena a todo cuanto conoce...

Pero es difícil, es muy difícil hacerlo desde la comodidad de su cuarto, con todas esas cosas personales rodeándolo, protegiéndolo de cuanta tragedia acontece afuera...

¿Cómo comenzar, a donde llevarlo...?

Quizá sea buena idea ir hasta aquel poblado de Guerrero donde Chema nació, contarles la vez en que mató de un solo tiro al asesino de su hermano y a su esposa cuando este último intentó proteger su vida cubriéndose con el cuerpo de su hembra...

No, no, esa no es buena idea, aquella historia se la contaron vagamente en una noche de copas, con trabajo la recuerda, no tiene los elementos suficientes para estructurarla y recrear el ambiente, la escena de los crímenes, los pasos exactos de los actores. Además, Chema es una persona extraordinaria, el mismo se sintió incrédulo ante la idea de verlo como un asesino, dudó de la veracidad de lo que le contaban. Podría desarrollar todo aquello que desconoce con tal de platicar aquella historia, imaginación no le falta, pero correría el riesgo de dibujar a aquel hombre como a un ruin villano, como un ser despreciable el cual es capaz de matar. Y esto no es verdad, algunas veces, en algunos lugares, las circunstancias en las que se vive definen acciones y reacciones, costumbres que pueden resultar deleznables en partes más “civilizadas” son cotidianas y comunes en muchas otras. El mundo es tan grande y la gente que lo habita es tan diversa, que definir un patrón de conducta y de valores resulta imposible, aquí y allá se ven las cosas desde perspectivas distintas, las hay cercanas pero también opuestas. Las cosas del pensamiento son como una esfera, teóricamente toda su superficie es idéntica, pero, dependiendo de donde se vea, de la posición de la luz, se crean sombras, reflejos y destellos que la hacen diferente en su totalidad...

Entonces, ¿qué hacer, qué escribir, de donde extraer el néctar requerido para elaborar el jugo de la historia...?

Quizá sea buena idea dejarse abrumar por el whisky, abandonarse a su delirio para escribir la historia con sus actos. Para ello, debería escoger a un lector al azar, algún lector masculino, así seria más sencillo dilucidar su sentir, o quizá lo mejor sería escoger a una lectora para sentir los temblores que le produciría la historia que van narrando con sus acciones...

Si, una lectora es lo mejor, es más interesante., un mayor reto. Vamos, escoge con cuidado...

Mmmm, ¿Quién, que lectora es la adecuada...?

Tú, la que está en este renglón, la que lee este párrafo, la que llego hasta acá guiada por la curiosidad y el morbo. Tu eres la elegida, la protagonista de esta historia...

Pensabas que esta noche seria como cualquier otra, que la rutina de tu día continuaría en esa elipse viciosa que algunas veces te ayuda a no enloquecer y otras veces simplemente resulta repugnante. Esta noche es diferente, estas ante estas letras que te escriben, que te narran, que te han escogido para tejer una historia...

Ahora la calma de hace un rato ha desaparecido, sientes un ligero escalofrió en la espina dorsal, un aire helado sopla fugaz desde atrás, desde la ventana cerrada, algo abrió, entró y cerró la ventana en cuestión de segundos, tan rápido que lo único que sentiste fue el aire frío de hace un rato...

No te compliques buscando razones, ese aire fue el escritor, el se ha introducido a la tranquilidad de tu cuarto para raptarte, para conducirte a una historia que te pertenece...

Tranquila, confía en él, no te hará daño. Mientras lees, el se ha ido acercando por la espalda, lentamente, sin prisa. Ahora está atrás de ti, casi pegado a tu espalda, esta oliéndote el cabello, mirando la piel de tu cuello, eres como una deliciosa golosina para el, eres exquisita, maravillosa. Provocas una lujuria inusitada que lo enloquece hasta el punto que de un zarpazo tapa ahora tus ojos...


...continuará...







Inflamadorate Octubre 2007...

lunes, octubre 01, 2007

Manipuladora...


Ducha...


Le encanta probarse a sí misma,
manipular su placer...

En sus maniacas soledades,
malditas y malcriadas,
frente al morboso espejo,
se desnuda con ritmo cadencioso,
va despojándose de ropas y mascaras,
va deshaciéndose poco a poco de la razón
con cada movimiento de caderas...

Ya desabrocha la camisa,
ya la tira haciendo un arco al filo de la cama,
ya baja el cierre del pantalón ajustado,
ya lo escurre hacia abajo con sus manos a los costados,
ya se asoma la excitación tras las prendas interiores diminutas,
ya la negra silueta del pezón endurecido,
ya una mancha húmeda entre las piernas,
ya llueve el cabello serpentino sobre los hombros,
ya las manos lo recogen y anudan detrás del cuello,
ya libera los senos con la diestra,
ya la izquierda se encarga de las bragas,
ya se tiende sobre la cama,
ya la manos no le bastan para acariciarse,
ya frota su cuerpo contra las sabanas,
ya se abren sus piernas al máximo,
ya sus dedos la penetran,
ya su orgasmo llega y baña,
ya se lleva el anular a la boca...








Inflamadorate Octubre 2007...