miércoles, noviembre 28, 2007

Sueño de una noche de invierno...


Pista...


Tras tus ojos
la lujuria se esconde
y me espía,
cuando me quito el pantalón
y la camisa,
cuando me meto en cama
y cierro los ojos para dormir,
cuando sueño con tu carne
y me viene una erección...

Bajo el bóxer ajustado
va creciendo mi pecado
hasta asomarse por arriba
bajo el profundo ombligo
entre los vellos del vientre oculto...

Tu mirada se desvía,
quita las cobijas
y me destapa,
corre por mi pecho
y salta el ombligo para no caer...

Es entonces cuando escapa tú lujuria
y empuña mi falo tieso,
y lo acaricia y lo lame,
y lo hace Suyo
para regalarme un orgasmo...

Entonces despierto
y descubro que todo ha sido
un sueño de una noche de invierno,
que el frío cala los huesos
y que el calor de tu carne no lo tengo...








Inflamadorate Noviembre 2007...

sábado, noviembre 24, 2007

Una historia inflamada... (Tercera parte...)


Primera parte alterada...
Segunda parte...


Caminos ocho..


El escritor te abraza por detrás, coloca sus manos en tu vientre y se pega a tu espalda. Sientes la rigidez del miembro debajo de su pantalón y tiemblas...

Con paso calmo se abren paso por tu casa para llegar frente al espejo que usualmente te dice como luces cada mañana rutinaria. Ese espejo maldito que a veces sientes que se burla de ti, pero que ahora luce tan distinto por ser cómplice de tu historia, por reflejar el rostro del escritor besando tu cuello y sus manos acariciándote el vientre en una danza maquiavélica seductora...

Cierras los ojos para disfrutar el culpable placer de sus caricias, para retener la terrible ambición que sientes por su falo tieso adherido a tus nalgas. Descubres que la razón del escritor esta en procurarte ese placer, esa ambición. Que el escritor ha venido a tu cuarto para complacerte, que esta historia la escriben tus caprichos...

Entonces, el escritor te suelta, da un paso atrás y se vuelve una sombra en el espejo. Tú respiras profundo y abres los ojos, sabes que es tu turno de narrar. Él lo sabe y calla, yo lo sé y no digo más...

"Ahora tú, escritor macilento, kafkianamente te transmutas en reptil, en mi mente surgen imágenes pánicas y me empieza a costar trabajo mantener el sentido de la realidad. Me quedo mirándote fijamente y escucho el sonido de una armónica que parece provenir de ti. Te acercas majestuosamente y no siento ganas de huir sino un cálido e intenso escalofrío. Llegas hasta mi tobillo y trepas por él. Sin liberarlo, asciendes pasando por la scarnosa gruta entre mis nalgas, pasas mi espalda hasta llegar a mi hombro izquierdo, rodeas mi cuello con suavidad y desciendes por enfrente, tu piel corre por mi nuca. Agarro excitada tu anillo alrededor de mi cuello que se estrecha más y oprime mis cuerdas vocales. En este momento además te siento frio y amenazante bajo mi falda. Me muerdes la ingle y el calor del veneno se extiende hasta mi vientre. Te deslizas bajo mi ropa interior. La rompo y detengo la respiración. Una presión fuerte contra mi coño cede a un acceso de placer al tiempo que aspiro a pleno pulmón. Mi mano te obliga a salir y disfruta con tu tensión y tu danza. El glande de mi clítoris se inflama al máximo y su oculto cuerpo bífido se tensa. Te dejo junto a él para que hagas lo que te plazca, esta noche seré tu puta porque tú serás mi esclavo..."


...continuará...








Inflamadorate Noviembre 2007...
Un agradecimiento especial a la lectora que me regaló las letras esenciales de esta parte...

lunes, noviembre 19, 2007

It´s too late...


Ojala que...


It’s too late to die
my friend tonight,
nobody is going to see you fall,
so back off the edge,
smoke a cigarette,
return home and rest,
tomorrow perhaps the death
will smile you again...








Inflamadorate Noviembre 2007...

sábado, noviembre 17, 2007

A.05 - El librero inflamado presenta:


Ser lírico...
En las cimas de la desesperación...


Émile Michel Cioran...
(Para recetarlas un domingo cualquiera...)


Wedding fingerprint...


¿Por qué no podemos permaneces encerrados en nosotros mismos? ¿por qué buscamos la expresión y la forma intentando vaciarnos de todo contenido, aspirando a organizar un proceso caótico y rebelde? ¿no sería más fecundo abandonarnos a nuestra fluidez interior, sin ningún afán de objetivación, limitándonos a disfrutar de todos nuestros ardores, a gozar de todas nuestras agitaciones íntimas? Experiencias múltiples y diferenciadas se fusionarían así para engendrar una efervescencia extraordinariamente fecunda, semejante a un seísmo o a un paroxismo musical. Hallarse repleto de uno mismo, no en el sentido del orgullo sino de la riqueza interior, estar obsesionado por una infinitud íntima y una tensión extrema: en eso consiste vivir intensamente, hasta sentirse morir de vivir. Tan raro es ese sentimiento, y tan extraño, que deberíamos vivirlo gritando. Yo siento que debería morir de vivir y me pregunto si tiene sentido buscarle una explicación a ese sentimiento. Cuando el pasado del alma palpita en nosotros con una tensión infinita, cuando una presencia total actualiza experiencias soterradas y un ritmo pierde su equilibrio y su uniformidad, entonces la muerte nos arranca de las cimas de la vida, sin que experimentemos ante ella ese terror que nos acompaña cuando nos obsesiona dolorosamente. Sentimiento análogo al que experimentan los amantes cuando, en el súmmum de su dicha, surge ante ellos, fugitiva pero intensamente, la imagen de la muerte, o cuando, en un amor naciente, el presentimiento del final o del abandono.

Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza necesaria para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estados y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas de la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo. ¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de ser diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que de único y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva al nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.

Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permaneces indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.

Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellas. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo interno mezclan en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto. Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser mas que sangre, sinceridad y llamas.






Imagen: Inflamadorate Octubre 2007...
Texto: Émile Michel Cioran...

miércoles, noviembre 14, 2007

Clean me...


Clean me...


...and then, dirty me...

Because I will do it to you...








Inflamadorate Noviembre 2007...

jueves, noviembre 08, 2007

Un sábado cualquiera...


Dirty light..


Tus dedos abrazados juegan ansiosos, dibujan círculos que desde aquí lucen perfectos...

Tu boca habla pero no emite sonido alguno, palabras que nacen muertas pero que siempre han sido las mas bellas...

Tu cabello rizado se escurre por tus hombros y se mimetiza con la piel que llevas puesta...

Todo esto tan solo para enmarcar tu rostro que mira hacia cualquier parte menos a donde me encuentro yo admirándote y escribiéndote. Qué lástima, podría, si por solo un instante nuestras miradas coincidieran, hundirme en el encanto de tu ser y robar una sonrisa de aquella boca que habla con la hermosa voz del silencio...








Inflamadorate Noviembre 2007...

martes, noviembre 06, 2007

El misterio...


Coloréame...


El misterio no está en tus tetas,
ni en tus rojos labios,
ni en tus ojos claros,
tampoco está en tu coño voraz...

El misterio está en el orgasmo entre tus muslos
en el reflejo del mundo en tus ojos,
en el gemido escandaloso de tus labios,
está en el temblor de tus tetas cuando estamos en contacto...








Inflamadorate Noviembre 2007...