Hoy, ayer, mañana...

Hoy, coincidimos en la violencia del sexo
dúctil del poema laxo de nuestros tres tristes días,
macabros versos estériles saturados de rutina
donde el tiempo perezoso se divierte consumiéndonos...

Ayer, una banca sordomuda se atrevió a conjugar sobre si
un tierno brote silvestre con un rumiante asesino,
desafortunada prosa convexa en tercera persona
donde vegetaron nuestras fantasías...

Mañana, el azar determinará nuestra suerte
con el capricho quisquilloso de los fieros dados,
anacrónico soneto invertebrado de grácil ritmo
donde enterrarán nuestro pasado...

Inflamadorate Enero 2008...