martes, marzo 07, 2006

Vaivén...





Difícil es despedirse, con los brazos atados a la cintura adversaria y el perfume de un beso en escampe; con la promesa del regreso en la punta del dedo anular en el último movimiento adiós de la mano; con las cejas fruncidas por el esfuerzo para distinguir el cuerpo que se aleja, el cuerpo que calentó una noche aturdida, llena de exhalaciones románticas y entremeses sensuales...

Despedirse para volver a una atmósfera sintética, programada en sus vaivenes para controlar la rebelión inquieta del ser inconforme con la hogaza de pan que le reparten, con las normas absurdas que le dictan desde el pulpito o el estrado, normas que encadenan la voluntad en cavernas ocultas a la razón...





Inflamadorate Marzo 2006...

 Posted by Picasa

sábado, marzo 04, 2006

Asalto...





Sentidos insurrectos,
asaltan el recinto aletargado,
donde disimulo mis pecados
y encarcelo mis demonios...

La vista ataca primero,
con fugaz vistazo,
cuerpo encendido,
ávido sudor...

El desenfadado olfato,
me somete al rastreo,
de temblores espontáneos,
en la piel del cuello...

El oído apuñala,
llegando por la espalda,
con gemido-daga,
filosa herida mortal...

Tacto con sangre en manos,
revuelve los escritos,
araña la espina dorsal,
y termina golpeando los glúteos...

Ya moribundo,
pliego ante el gusto,
al beber esencia-entrepierna,
con sobros disparejos...

Sentidos insurrectos,
asaltan el recinto aletargado,
donde disimulo mis pecados
y entierro su homicidio...








Inflamadorate Marzo 2006...

 Posted by Picasa

jueves, marzo 02, 2006

Charles Mingus + Jean Shepherd = The Clown (Substancia No. 1...)





Existen pocas canciones como esta, un jazzista y un poeta beat encerrados en la historia improvisada de un payaso actuando en el circo de la vida...

Demasiada fuerza tienen estas palabras sencillas flotando en su burbuja musical. En primera instancia resulta incomprensible, pero conforme se acerca el conjunto a la razón para despedazarla, no tenemos mas opción que reconocer la cruel realidad que nos describe...

Somos capaces de las más hermosas obras de arte, esta canción es una muestra de ello, pero también somos malévolos, tenemos una semilla putrefacta que se desarrolla según vamos andando, solo basta con echar un vistazo a las noticias para confirmarlo...

Esta laceración poesía-jazz es deliciosa, y aunque podría parecer masoquista su consumo, en realidad no lo es, tan solo es parte del gusto por la vida y sus mas absurdas cotidianeidades...

Buen provecho...




Powered by Castpost
Charles Mingus: The Clown...


Man, there was this clown, and he was a real happy guy, a real happy guy, he had all these greens and all these yellows and all these oranges bubbling around inside of him. And he had just one thing he wanted in this world, he just wanted to make people laugh, that’s all he wanted out of this world, we was a real happy guy...

Let me tell you about this clown, he used to a raise a sweat every night out on the stage and just wouldn’t stop, that’s how hard he worked, he was trying to make people laugh. He used to have this cute little gimmick where he had a seal follow him up and down a step-ladder, blowing Columbia the gem of the ocean out on a b-flat scale sears-roebuck a model thirteen twenty-two “A” plastic bugle, a real cute act, but they didn’t laugh, well you know, a few little things here and there, but not really, and he was booking out in all these tank towns, playing the rotary clubs, the Kiwanis clubs and the American legion hall; and he just wasn’t making it, but he had all these wonderful things going on inside of him, all these greens and yellows and all these oranges, he was a real happy guy, and all he wanted to do was to make these people laugh, that’s all he wanted out of this world, to make people laugh, and then something began to grow, something that just wasn’t good began growing inside of his head...

You know, it’s a funny thing. _____ something began to trouble this clown, you know little things, little things once in a while would happen, that would make that crowed begin to howl, but they were never the right things, like for example the time the seal got sick on the stage, all over the stage, the crowd just, just broke out, little things like that. And they weren’t suppose to … they weren’t supposed to be funny. This began to trouble him, and it bothered him. And this little thing began to grow inside of him. And all those greens and all those oranges and all those yellows, they just weren’t as bright as they used to be. And all he wanted to do was to make that crowd laugh, that’s all he wanted to do...

There was this one night _____ when he was playing at the rotary club. All these dentists, these druggists, all these postmen sitting around, and they were a real cold bunch, nothing was happening. He was leaving the stage when he stumbled over his ladder and fell flat on his face, just flat on his face. When he stands up and he’s got this bloody nose and he looks out at the crowd and that crowd is just rolling on the floor, he’s just knocked them flat out, this begins to trouble and even more. He begins to see something, he begins to see something...



And right about here is when things began to change, but really change. Not the least of which our clown changes his act. He bought himself a set of football pads, a yellow helmet with red stripes, hired a girl who dropped a 5-pound sac of flour on his head every night, maybe twenty feet up. Oh man!, what a pit, that just broke them up every night, but not like the buke. And all those colors, all those yellows, all those reds, all those oranges, a lot of gray in them now _____ And all he wanted was to make this crowd laugh, that’s all he wanted out of this world...

They were laughing alright, not like the buke but they were laughing, And all the dough started coming in. He was playing the big towns. Chicago, Detroit, and then it was Pittsburgh one night. A real fine town Pittsburgh, you know. But three quarters way through his act, a rope broke, down came the backdrop, right on the back of the neck, and he went flat and something broke, this was it. It hurt way down deep inside, he tried to get up. He looked out at the audience, and man, you should’ve, you should’ve, you should’ve seen that crowd. They was rolling in the aisle. This was bigger than the buke. This was bigger than the buke....

He really had them going, this was it, this was the last one, this was the last one. This was the last one. He knew now, man, he really knew now. But it was too late and all he had wanted was to make this crowd laugh, well they were laughing, But now he knew. That was the end of the clown. And you should have seen the bookings coming. Man, his agent was on the phone for 24 hours, The Palladium, MCA, William Morris. But it was too late...

He really knew now.
He really knew.
He really knew now.
William Morris sent regrets...





Agradezco al camarada Etienne Lessard su colaboración total para sacar la letra, fue una tarea dura. Así mismo, una disculpa por las partes que faltan y alguno que otro detalle por ahí, prometo depurar la letra lo antes posible, también prometo la traducción pero eso me tomara mas tiempo...

lunes, febrero 27, 2006

Half past nine...





There are some lies forgotten beside the newspaper, over the table; dripping on the clothes stand, a new smile waits to be used by someone; the coffee is ready and on the bed the suitcase is full of books, shirts, underwear, curses...

There are no truths or certainties in the future, just lies beside the newspaper, over the table; but he does not care about it, he goes out with the broken suitcase on his shoulders, ready to be intoxicated by the infamous or delightful substances that will come over him when he crosses the door...





Nueve y media...



Hay algunas mentiras olvidadas a un costado del periódico, sobre la mesa; escurriendo en el perchero, una nueva sonrisa espera ser usada por alguien; el café esta listo y en la cama la maleta esta llena de libros, playeras, ropa interior, maldiciones...

No hay verdades ni certezas en el futuro, solo mentiras a un costado del periódico, sobre la mesa; pero a él no le importa, sale con la maleta rota en los hombros dispuesto a intoxicarse con las substancias infames o deleitosas que le vengan encima cuando cruce la puerta...





Inflamadorate Febrero 2006...

 Posted by Picasa

viernes, febrero 24, 2006

Pasaje...





Estado alterado de conciencia,
sencillo imaginarlo todo,
guardar en un puño el decoro,
respirar piel hasta el vomito,
abandonarse al vuelo,
danza morbosa narrando holocaustos,
con tinta aire de la boca pluma,
beso puntiagudo en rima,
inocuo papel de humo olvidándonos...


Dejamos marcas en la cama,
revoltura de seres,
sudores salados y aromas corruptos,
siluetas arrugas abrazándose en la sabana,
el cadáver de una erección
y su mortaja condón colgando en la basura,
empuño los cerillos,
para encender la despedida
y el cigarro que me asesina...





Inflamadorate Febrero 2006...

 Posted by Picasa

martes, febrero 21, 2006

Despertares...





Suenan las seis en el despertador y venciendo al cansancio del insomnio abro los ojos, la profunda melancolía del ser entra a la batalla apretando las cobijas, limitando el movimiento, entonces un esbozo de sonrisa aparece brumoso en mi cabeza, dos centellas miradas comienzan a encenderse calentando tanto que deshielan la tristeza, las telas endurecidas ceden al impulso desesperado de la asfixia, tomo a la soledad del cuello y la estampo en la pared, excitado me apresuro al baño escapando así de sus lamentos...





Inflamadorate Febrero 2006...

 Posted by Picasa

miércoles, febrero 15, 2006

Usanzas...





Esta noche llueve con escándalo y el camino es largo,
de la frente a la punta de los pies hay mucha distancia,
muchos recovecos donde quedarse a crear un rato,
así la distancia se multiplica y el tiempo no alcanza...

Tendremos que repetir la ruta varias veces,
varias noches con lluvia escandalosa,
agua estancándose en las manos,
enmoheciéndolas, borrándoles la huella...

Y en cuanto llegue el primer te quiero,
todo lo antes andado se evapora,
debemos volver sobre los pasos,
observarlo todo desde una nueva perspectiva...





Coso una herida debajo del ombligo,
acicalo los muslos y la espalda,
ten paciencia, mis manos son lentas,
odian la presión y la rapidez,
temen dejar las cosas inconclusas,
palmos sin recorrer,
temblores sin despertar,
detalles sin observar...





Inflamadorate Febrero 2006...

 Posted by Picasa

lunes, febrero 13, 2006

Absurdos cotidianos...





El se distribuye,
sin equidad,
difícil usar la balanza
en asuntos tan dispares...

Abrumado,
festeja por acá,
un mal chiste
de jerarquía laboral...

Acorralado,
discute por aquí,
trabajos mal ejecutados
de subalternos reposados...

Desbordado,
dimite cuando sea,
peticiones ridículas
de clientela mitómana...

Asediado,
contesta por allá,
malintencionados albures
de obreros ladinos...

Pero llega un momento,
en que es como debe ser,
sobre las calles,
frente al papel...





La rutina escancia su copa,
bebe y regurgita el vino,
embriaga a la hembra deseada,
hinchada de temblores,
acuífera entrepierna,
la vuelve más que cómplice,
más que amante o camarada,
más que dios y feligrés,
más que falo y vagina,
la vuelve una mezcla de sus días,
con un él que escribe,
divaga, ríe y llora,
trabaja y duerme,
que no procura entenderla,
por que a duras penas
se sabe y distribuye
en esta danza morbosa
con la rutina...





Inflamadorate Febrero 2006...

 Posted by Picasa

sábado, febrero 11, 2006

Expiración...






Se nada existe más,
nuestros cuerpos desnudos
nunca juntos serán
bañados con viento nocturno,
luces estrellas-luna,
calinosa oscuridad...

Exilios sabatinos,
cueva refugio entre tus piernas,
retornos lunáticos,
amanece lunes,
somnoliento tiempo,
malgastado a cuentagotas...

Se nada existe más,
alucinante partida,
rituales blasfemos,
antigua Tenochtitlan,
conquista Catedral,
arranco la tuna del nopal,
orino en la capilla central...

Espanto al águila,
mato a Cortés,
se fuga ave-español,
los aztecas pasan de largo,
los europeos nunca llegan,
la historia se borra,
nosotros no pasamos,
el tiempo no existe,
se nada existe más,
desaparece lento,
se nada existió nunca,
ahora,
ni un solo segundo,
solo el que resta...

Solo agua salada,
paraninfo desierto,
ni una sola alma,
solo un par de fetos,
fecundación fallida,
muerta en el entorno protector,
de mí,
alma mortecina,
infame,
perversa,
solitaria,
putrefacta...








Inflamadorate Febrero 2006

 Posted by Picasa

martes, febrero 07, 2006

Hambruna...





Esta terrible hambruna se prolonga sin que exista un breve rastro de esperanza, aquello que en el pasado me daba una efímera seguridad de tener todo cuanto el estomago necesita, desapareció, escurrió silencioso entre las grietas del árido suelo donde camino...

Las frases escuálidas me interrogan, volteo la mirada a otro lado evitando la respuesta, pero es inútil engañarse, algo falta para hidratar el papel y cosechar la maleza que nutre las letras del lápiz, del lápiz que tirita impaciente sobre el escritorio, del lápiz que desea ser empuñado para rasgar el papel y hundirse en una metáfora...








Inflamadorate Febrero 2006

 Posted by Picasa

sábado, febrero 04, 2006

Moción...


Aldea aledaña a la primera muerte de Inflamadorate...





Muéstrame la tumba
de las cartas rancias,
el sepulcro donde encierras
una sexta parte de mi...

Las condiciones cambian,
los entornos se distorsionan,
un bache en el camino tira una maleta,
el olvido sobre la mente se siembra...

Las carnes cambian de color,
se altera la forma de los senos,
y en las sombras del cuarto
el aire se vicia con itinerante olor...

Ahora ya somos desconocidos,
hombre y mujer en pretérito conjugados,
terminan siendo antónimos
de la vida diccionario...

Muéstrame la tumba
de las cartas rancias,
quiero llevarle flores,
al cadáver de aquella muerte...





Inflamadorate Febrero 2006

 Posted by Picasa

jueves, febrero 02, 2006

Sobre la primera muerte de Inflamadorate...


(Esquila...)

¿Como termine tumbado en medio de estas mazorcas...?

Supongo que se debe a vivir en este híbrido poblado...





Córtale el pelo, lávale con cuidado las mejillas y los labios...

Acomoda bien el sudario, no queremos que se desenvuelva dejando a la vista tanta cicatriz...

¡Apresúrate, ya vienen a despedirlo...!








Inflamadorate Febrero 2006

 Posted by Picasa

lunes, enero 30, 2006

Menesteres...




Powered by Castpost


Si tenemos que hacer las cosas como se debe, estamos obligados a comenzar ya...

Hay mucho que hacer para conseguirlo, un sin fin de tramites burocráticos, muchas filas esperando, cumplir requisitos, sacarnos fotografías, pruebas de sangre y orina, tal vez hasta deba bautizarme...

Aunque puede ser que todo ello resulte inútil si en la primera noche no volamos...

Mejor evitemos estos gastos, vayamos conociendo a nuestros enemigos: muerte, tiempo, soledad, nosotros mismos, tal vez podamos, a pesar de nuestras diferencias, hacerlos nuestros amigos...

Y así, tras navegar nuestras turbulencias, podemos pescar lo suficiente para comernos con un abrazo, devolviendo el céntuplo a la vida con nuestro aleteo...

Aunque quizá, es mejor que me olvide de todo para dejar que el destino nos presente primero...





Inflamadorate Enero 2006

sábado, enero 28, 2006

3.1416...





Tres pasos para caer,
un punto donde todo se detuvo,
después de catorce tropezones,
dieciséis choques...

Entonces se sentó,
manaba sangre de algunas partes,
crepitaban los labios,
trepidaban las manos...

Vino la marginación,
los cuchicheos,
las miradas acusadoras,
una que otra risa cruel...

¿Cuánto tiempo? - ¿qué pasó?
no lo supe, no lo sé,
pero es inútil alertar autoridades,
solicitar compasión de transeúntes...

Ojo suplicante contra ojo entristecido,
sonrío, tomo un brazo, paro un taxi,
investigo en boca rota dirección,
llego, bajo, timbro, marcho...

Y a lo lejos, en una casa de la obrera,
una voz femenina ruge:
"Vayan limpiando un estante
para los calzones de mi marido..."





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

martes, enero 24, 2006

Soliloquio...


Sometimes we have to take off our clothes to be honest with ourselves...







El tiempo se evapora segundo a segundo sin que podamos hacer nada...

El tiempo que pasa ahora ya pasó, es pasado cuando lo pronuncio con esta voz cansada, amarga...

El tiempo, el tiempo de esta mirada viéndote, gozándote, ya no es nada, es solo un simple vacío que se muere conmigo en esta cama solitaria...

Solitaria cama la mía que sin ti está, que tu cuerpo no tiene, que tu cuerpo nunca tendrá...

Y yo aquí, desnudo, tratando de figurarme tu forma, tu forma exquisita, tu forma que me hace temblar, que me hace llorar y que me hace estremecer y que hace que bajo mi vientre exista una erección perpetua aunque este flácido mi falo...

No hay más, no hay más que estas cuatro paredes, que esta cama solitaria, que este cuerpo moribundo, moribundo el cuerpo que habito, este cuerpo de veintiocho años que hoy después de tanto tiempo, esta dedicado a amarte...







And then we can return to our habits...





Inflamadorate Enero 2006

sábado, enero 21, 2006

Quizá...


Quizá si se miran el tiempo suficiente podrán grabarse profundo en sus recuerdos...





Terminan de cenar y sus ojos encendidos se persiguen. Un par de tenedores tendidos sobre el plato invadido por moronas, un poco de queso pegado en las paredes de porcelana de un bowl rojo, vestigios de un pretexto para comenzar la velada juntos dentro de un cuarto lleno de clichés...

Las copas de vino vacías solicitan la presencia de una nueva botella, la llaman y del librero salta, camina y llega obediente, se destapa y se sirve generosa. Las copas chocan gordas en un brindis alterado, abrumado por la estela de sus predecesores; se descansan en la mesa los tragos e inicia un ligero ajetreo al irse recogiendo las cosas...

Sentada en la silla colgante, ella saca un pintalabios para retocarse, imprime la huella de sus labios en el borde de la copa, se descuida y el pintalabios cae al suelo en espiral. Ambos se apresuran torpes a recogerlo y colapsan, golpean la mesa tirándolo todo...

Ríen, el en cuclillas, ella inclinada hacia abajo con la falda corrida dejando franca la vista de sus piernas. Se clavan las miradas entre si y se apaga la risa. Una mano velluda asalta la rodilla, cierra y adquiere su forma, brinca al muslo y va abriéndose mientras camina rumbo a la cadera. Ella muda, quieta, admira el contraste de esta nueva caricia respecto a las antes recibidas, caricias por compromiso, sin corazón. Se asusta ante lo desconocido, se agobia, tiembla...

La mano se hunde en la falda, aprieta la cadera, con agilidad gira hacia la parte interna de los muslos para quedar frente a la vulva que pestañea inquieta, los dedos se ahorcan con la tanga, pellizcan y esconden su punta con calma, se empapan. Ella se somete al fin, se acerca a él, toma su barbilla y muerde, lame...

No tienen tiempo para servirse de radiólogos, sicólogos y zurcidores, cada quien camina su senda, aquel par de veredas distantes donde esta prohibido tirar cascajo y muertitos, solo tienen este pequeño cruce para estar, así que se anestesian con un beso, se matan y se abandonan...





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

jueves, enero 19, 2006

Noches decadentes...





Y en estas noches decadentes, donde se mata lento; donde prostitutas y travestís le ofrecen agasajos a chiflidos, le gritan piropos atrevidos, descuentos en tarifas; donde las botellas de whisky se van gastando en múltiples parpadeos; la posibilidad de sobrevivirse es casi nula. No mendiga nada; no busca salvación ni perdón. Es la consecuencia lógica de sus actos mezclados con el destino...

Lo sabe, lo comprende y lo acepta...

Un día todo era diferente, paseaba con familia, cenaba con amigos, trabajaba de mañana a noche, manejaba con prisa...

Pero vino la mudanza y con ello su historia se descompuso para llegar a estas noches decadentes donde se mata lento y sonríe de una forma que aún no comprendo...








Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

martes, enero 17, 2006

Exorcismo...





A la tubería se van,
en rabioso remolino,
mezclados con la espuma del jabón,
tras restregar la piel,
los aromas ajenos adquiridos...

Giro la llave,
tomo la toalla
y seco las manos...


Inflamadorate. Cholula, Puebla, Otoño 1995 - Primavera 2001...


 Posted by Picasa

sábado, enero 14, 2006

Expedición...





Buscándote encontré tantas cosas que olvide la razón por la cual partí aquella noche. Podría decir: "perdí la pista y me extravié convulsionado..."

Se que no suena alentador, es mas, parece una gran desdicha, un descuido idiota. Pero entre tanta angustia cotidiana, tanta prisa frenética; los ojos se nublan, el cuerpo marea, el vomito asoma y es necesario buscar algún bramadero del cual asirse...

Algunas veces me sostuve de un cuerpo, playa salvadora alimentándome con frutas prohibidas que en un ardid cruel se cobra su cuota con trozos de alma...

Otras veces me amarré al callejón de una ciudad extraña, frazada casual abrazándome con muros ajenos que en una treta bendita me cura las heridas...

Esta vez, caminando sobre inocua calma, me encontré de pronto envuelto en el cadáver de un vetusto espacio. Saturado de incoherencia, subí, bajé, toqué, observé, manipulé las perspectivas, abusé de su aire, devoré su doctrina, me tumbé en su verde alfombra con el estomago lleno para descansar la gula...

Entonces sucedió, entraste con la ráfaga fría del atardecer...





Tres cucharadas de nada y una pizca de me importa un pito dentro de un cáliz de orgasmo, baba y sudor; revueltas con la punta ensangrentada de una ballesta clavada con anterioridad en el útero engañado por un condón. Escondido bajo la cobija muro de piedra de un sitio momificado negándose a la desintegración, tu recuerdo inundó mi pecho y provocó espasmos en mi respiración. ¿Será que moriré sepultado por el peso de sesenta y cinco kilos de hazañas abandonadas dentro de un cajón? ¿O solo vagaré los días faltantes para mi ocaso sobre una cuerda floja sometida a tensión...?





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

miércoles, enero 11, 2006

Rojo...





Nos uniforman,
carne, cabellos,
cosidos sobre músculos,
órganos y huesos,
una gota de café un lunar,
salpicada accidental pecas,
el rojo nos excita,
estimula las pupilas...





...justo cuando el sol asoma adormilado, cuando mi cuarto aún es habitado por la penumbra, se le puede encontrar parada ya en el vano de la ventana, a contraluz tras el cristal sonriendo, empírico rostro trazado con sombras. Sintoniza en sus ojos mi cuerpo tendido en la cama, se cuela por alguna rendija, ronda zigzagueante entre las cuatro paredes y las tres puertas, sigilosa, rápida. Después de aprenderlo todo se para en el perchero, su mirada se vuelve rapaz y afila los dientes para devorarme...





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

lunes, enero 09, 2006

Cristal opaco...





Me gusta el cristal opaco tras el cual me miras...

Me difumina hasta convertirme en una masa amorfa, no identificable, una mancha de nada gateando hasta la cama...

Confunde mi ego maniático discutiendo con mi perversión; no distingue si escribo, leo o bebo; no sabe si follo con mi mano o si me rasco las nalgas...

Me da risa como creas ese cristal opaco, no una risa de burla, más bien de complicidad, porque yo también creo así los cristales opacos tras los cuales miro...





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

jueves, enero 05, 2006

Desalojo...





Una caricia erosionando,
ráfaga de viento extraviada,
precipitación furiosa,
hoguera de chispas traviesas...

Desalojo necesario,
forzar al testarudo,
recoger pertenencias
y correr de inútil morada...

De aquella telaraña de sombras
sometiendo al cautiverio,
deberán arrancarlo,
cumpliendo despedida...

Una caricia erosionando,
garras de voluntario cavernícola,
renegado de la civilidad,
alegórico espécimen...

¿No es normal dormir bajo estrellas...?





Inflamadorate Enero 2006

 Posted by Picasa

martes, enero 03, 2006

Historia de la historia... (pretérito imperfecto)


Comencemos leyéndonos las manos...





Miro en el espejo...
...no, el del muro no,
aquel azul que esta
tumbado en el suelo,
en la vieja alfombra
verde renacida,
la que lleva años sembrada
en el mismo lugar,
atrás de las viejas sillas
alineadas al azar,
de diferente altura,
diferente forma,
diferente color.

Lo veo...
...si, ese que se confunde
con el techo,
el que suavemente
se ondula por el viento.

Esta compuesto...
...pues creo de recuerdos,
de tristes fotografías
y antiguos recortes de revistas,
de aquello que los aztecas
llamaban atl,
y en ocasiones teoatl
según su tamaño.

Me fijo bien...
...veo aquel punto que parece
estar en cualquier lugar,
es el origen
de ilusiones y esperanzas,
es compañero
de lágrimas y tiernas sonrisas,
se dice profeta
pero más bien es el reflejo
de posibles futuros,
de nuestro iluso corazón
que al principio sueña
que todo es ideal,
es por ello
que frecuentemente equivoca,
aunque también porque día a día
la lluvia lo limpia
y no se da cuenta
de la cruel realidad.

Miro a un lado del espejo...
...no, el del muro no,
aquel que reza cuando grita,
observo bien el montículo
recostado a su orilla,
es historia de la historia
y continuamente se repite.

Lo veo...
...para admirar el inicio
de una nueva fábula,
para apreciar la metamorfosis
del montículo
que en una pareja se transforma.

Es hermoso,
ya empezó,
shhh...
...callo para poder oír...

Ahora él es vampiro e intenta
una y otra vez,
del cuello robarle sangre,
recostados,
fusionados uno casi encima del otro,
inocentemente, infinitamente;
ahora están jugando con una paleta,
es cuando la besa,
accidentalmente, tímidamente.

Es hermoso,
ya se van,
shhh...
...callo para poder oír...

Miro al espejo...
...no, el del muro no,
aquel que sonríe,
que se alegra
por aquella historia
que le es compartida,
el que refleja el romance
puro de la pareja
y que erróneamente
le da el nombre de profeta.

Provienen de dos mundos distintos
y el destino los ha puesto
junto al espejo;
a cada instante su amor
se hace más grande,
el parte del espejo a casa
en la madrugada,
lleno de felicidad,
ella al fin de jornada
se marcha a su hogar,
el no lo tiene, esta exiliado
en este pueblo de fantasmas.

Es hermoso,
ya regresan,
shhh...
...callo para poder oír...

Vuelven a cruzarse
ilusionadas sus miradas,
se abrazan,
uno y otro se sumergen
en un abismo de palabras,
se toman la mano,
se convierten en vagabundos
sobre suelos de espinas,
se sueñan.

Es hermoso,
ya se van,
shhh...
...callo para poder oír...

Miro a un lado de espejo...
...no, el del muro no,
aquel que esta sobre la alfombra
que tiene grabadas sus siluetas
desde la eternidad.

Cuento e final...
...no puedo,
ya no lo recuerdo,
cada vez que empieza la historia olvido...

Quien soy...
...nadie,
tan solo el delirio,
el último suspiro,
de aquel iluso enamorado...





Imagen: Inflamadorate Enero 2006
Texto: Inflamadorate 1999


 Posted by Picasa