amor (tajante...)

Pálida

mortecina ensoñación

con vulva son-rosada ______ de-pilada

deliriosa flama intrusa

esféricos senos de ceniza

ardiente-s...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Me gusta...

Cuando estoy solo, me gusta masturbarme con imaginación...

A veces, por ejemplo, me pienso desnudo junto a ti en un abismo profundo y húmedo a donde nadie más puede acceder. Otras, te llevo a un altar en el zócalo central donde todos pueden mirar cómo te levanto las enaguas...

Entonces sucede, viene el sexo dactilar, bucal, olfativo, corpóreo; penetraciones, gemidos, sudores, movimiento; rostros transformados por el placer...

Me gusta masturbarme con imaginación y derramarme en tu honor...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Inflamadorate 3.1...

De vez en cuando se nos olvida termina cosas y las dejamos inconclusas...

Así, un edificio puede habitar la ciudad en harapos, con una triste desnudez que se asemeja a los indigentes a quienes el olvido también ha tocado...

Pero he visto a muchos edificios renacer, resurgir del olvido; a otros los he visto ajustarse a la estética moderna o desaparecer; los demás ahí siguen como testigos de la prisa que tenemos por vivir, aguantando los embates del tiempo, con la misma soledad y desesperanza con que lo hacen sus hermanos los humanos...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Adendum dos cuarta parte por una lectora inflamada...)

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...
Cuarta parte original...
Adendum uno a cuarta parte por una lectora inflamada...

La noche reverbera, tu pene me descifra desde el verbo. La punta de mi lengua lame el delicado mercurio transparente que ofrece tu glande...

Tu pene me descifra previa al blanco acre...
...unísono...
...tu voz, mis pezones giran y te sorprenden en abismos breves al rozar tus muslos....

Ya con la metáfora que supone el aroma de tu verga en mi boca, el aire lo sabe...
...te dice en mi voz espada, agua, vacío...

Surges entonces, casi creo que siempre habías estado ahí, aquí...
...te impregnas del mar y tu pene es más que la tensión de la ola...

¿...continuará...?

Otra lectora inflamada Diciembre 2007...

B.05 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

El Péndulo de Cronos Azarándose...

Mauricio Mendoza....
(Para lucir culturoso...)

I
Vejación Vetusta

Vivió nenúfar errado, suicida,
marchitándose voluntariamente sobre agua salada,
nidífugo nihilista en serpentina carrera,
septentrional al nítido nimbo,
catastrófico catecúmeno en catarsis,
en franca rebeldía,
en constante idolatría...



II
Manumisión Coetánea

Habita nefelibata encantado, apátrida,
deleitándose caprichosamente sobre almohada blanda,
epifito epicúreo en cenicienta estancia,
cenital al cintilante cipión,
vorágine vociferador en volatería,
en intensa redención,
en frecuente fervor...



III
Inmolación Ulterior

Morirá esperma estéril, corrupto,
desparramándose inútilmente sobre piel calcinada,
sicario sibilino en merdosa fuga,
meridional al nebuloso néctar,
satírico sátrapa en saturación,
en feroz sublevación,
en voraz veneración...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004

Where are you...?

No lo sé de cierto pero dicen que se mama de tus tetas el misterio...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Unaun...

Una casual mirada
Se corrompe
Y esculca...

Una inocente palabra
Se pervierte
Y seduce...

Una suave caricia
Saca las unas
Y araña...

Un beso tierno
Afila los dientes
Y muerde...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Adendum cuarta parte por una lectora inflamada...)

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...
Cuarta parte original...

Una de nosotras va a hacer uso de su turno, nuestro turno, estamos todas invitadas, y yo sólo rompo el hielo. Me encantaría que te animaras, amiga lectora, a tu estilo. Cada una es muchos mundos y ese es el encanto... dentro de cada una de nosotras también hay como una especie de esfera ofreciendo distintas imágenes desde diferentes ángulos...

Sí, lo sé, inflamadorate. Estás sorprendido de que tu historia cobre vida de esta forma. Te gustan las sorpresas y esto no impedirá que continúes igualmente narrando después, no dejes de hacerlo. La protagonista, después de leerte, aún no puede moverse... si ahora le alcanzaras un vaso de agua ya sería perfecto y sírvete un whisky si quieres, la botella la encontrarás en la cocina, sobre la nevera...

Cuando regresas ya está algo más recuperada (era una excusa) y te habla de algo que, por supuesto, no le interesa realmente en este momento, sin dejar de mirar placenteramente tu tórax, tu sexo excitado aún del suyo, tus muslos, tu cuello. Su descaro te excita. Te desafía...

Ese músculo que ahora te habla va a hundirse pronto en tí. Ella percibe en tu rostro qué partes son más vulnerables mientras sus ojos las recorren. Tú estás alerta y esperas sentado su próximo movimiento...

Se sienta sobre tí y, su lengua, lenta y tensa, zigzaguea clavada en tus músculos, moja tu piel, lima tus nervios. Le encantas así, inclinando el cuello hacia atrás, rendido al goce que te produce, y escucha tus exhalaciones respondiendo a sus movimientos...

¿...continuará...?

Una lectora inflamada Diciembre 2007...

Una historia inflamada... (Cuarta parte...)

Primera parte alterada...
Segunda parte...
Tercera parte...

Sumergida en el delirio vociferas incoherencias, te has perdido en este instante sin sentido. No hay decoro ni recato, no hay pensamientos santurrones que cohíban. El pasado y el futuro se disuelven en el ahora. No hay marcha atrás, estás sumergida en la profundidad de esta historia, tu historia...

Has sentido al escritor reptar por tu piel en una caricia morbosa que te ha enloquecido. Y ahora tus manos jalan sus cabellos, presionan su cabeza contra tu vientre. Ahí están, impresos en el espejo, los dos cómplices de estas letras. Tú, hembra voraz y volátil, estiras tu cuerpo eléctrico mientras trepas el muslo izquierdo al hombro del escritor. Él, macho rapaz y rastrero, estira su lengua para alcanzar tu vulva y contagiarse de su excesiva humedad. Está hambriento y la devora con tranquila impaciencia, con el temple justo para dejar grabado en tu corpórea memoria cada tajo de su lengua, quiere llenarte de las cicatrices de esas heridas placenteras que su lengua abre en tu sonrojada vulva...

Tus gemidos se intensifican, el placer te desborda, el sudor se evapora al calor de la hoguera de sus cuerpos, el aire se vicia y una bruma los envuelve...

El escritor coge tus nalgas, las aprieta; las abre y la cierra mientras te lame el orgulloso clítoris hinchado. Con soberana libertad el escritor acerca una mano a tu entrepierna, con las yemas de los dedos la rodea, la acecha, va abriendo lentamente las puertas de tu coño hasta el límite, y en un ágil salto clava el dedo índice en tu vagina, hasta llegar a las profundidades de tu ser donde cínico gira, toca y rasguña...

Estas al borde del llanto lúbrico de un orgasmo, te miras en el espejo y te desconoces, apenas puedes reconocerte lectora en ese rostro siniestro...

...continuará...

Inflamadorate Diciembre 2007...

Sueño de una noche de invierno...

Tras tus ojos
la lujuria se esconde
y me espía,
cuando me quito el pantalón
y la camisa,
cuando me meto en cama
y cierro los ojos para dormir,
cuando sueño con tu carne
y me viene una erección...

Bajo el bóxer ajustado
va creciendo mi pecado
hasta asomarse por arriba
bajo el profundo ombligo
entre los vellos del vientre oculto...

Tu mirada se desvía,
quita las cobijas
y me destapa,
corre por mi pecho
y salta el ombligo para no caer...

Es entonces cuando escapa tú lujuria
y empuña mi falo tieso,
y lo acaricia y lo lame,
y lo hace Suyo
para regalarme un orgasmo...

Entonces despierto
y descubro que todo ha sido
un sueño de una noche de invierno,
que el frío cala los huesos
y que el calor de tu carne no lo tengo...

Inflamadorate Noviembre 2007...

Una historia inflamada... (Tercera parte...)

Primera parte alterada...
Segunda parte...

El escritor te abraza por detrás, coloca sus manos en tu vientre y se pega a tu espalda. Sientes la rigidez del miembro debajo de su pantalón y tiemblas...

Con paso calmo se abren paso por tu casa para llegar frente al espejo que usualmente te dice como luces cada mañana rutinaria. Ese espejo maldito que a veces sientes que se burla de ti, pero que ahora luce tan distinto por ser cómplice de tu historia, por reflejar el rostro del escritor besando tu cuello y sus manos acariciándote el vientre en una danza maquiavélica seductora...

Cierras los ojos para disfrutar el culpable placer de sus caricias, para retener la terrible ambición que sientes por su falo tieso adherido a tus nalgas. Descubres que la razón del escritor esta en procurarte ese placer, esa ambición. Que el escritor ha venido a tu cuarto para complacerte, que esta historia la escriben tus caprichos...

Entonces, el escritor te suelta, da un paso atrás y se vuelve una sombra en el espejo. Tú respiras profundo y abres los ojos, sabes que es tu turno de narrar. Él lo sabe y calla, yo lo sé y no digo más...

"Ahora tú, escritor macilento, kafkianamente te transmutas en reptil, en mi mente surgen imágenes pánicas y me empieza a costar trabajo mantener el sentido de la realidad. Me quedo mirándote fijamente y escucho el sonido de una armónica que parece provenir de ti. Te acercas majestuosamente y no siento ganas de huir sino un cálido e intenso escalofrío. Llegas hasta mi tobillo y trepas por él. Sin liberarlo, asciendes pasando por la scarnosa gruta entre mis nalgas, pasas mi espalda hasta llegar a mi hombro izquierdo, rodeas mi cuello con suavidad y desciendes por enfrente, tu piel corre por mi nuca. Agarro excitada tu anillo alrededor de mi cuello que se estrecha más y oprime mis cuerdas vocales. En este momento además te siento frio y amenazante bajo mi falda. Me muerdes la ingle y el calor del veneno se extiende hasta mi vientre. Te deslizas bajo mi ropa interior. La rompo y detengo la respiración. Una presión fuerte contra mi coño cede a un acceso de placer al tiempo que aspiro a pleno pulmón. Mi mano te obliga a salir y disfruta con tu tensión y tu danza. El glande de mi clítoris se inflama al máximo y su oculto cuerpo bífido se tensa. Te dejo junto a él para que hagas lo que te plazca, esta noche seré tu puta porque tú serás mi esclavo..."

...continuará...

Inflamadorate Noviembre 2007...
Un agradecimiento especial a la lectora que me regaló las letras esenciales de esta parte...

It´s too late...

It’s too late to die
my friend tonight,
nobody is going to see you fall,
so back off the edge,
smoke a cigarette,
return home and rest,
tomorrow perhaps the death
will smile you again...

Inflamadorate Noviembre 2007...

A.05 - El librero inflamado presenta:

Ser lírico...
En las cimas de la desesperación...

Émile Michel Cioran...
(Para recetarlas un domingo cualquiera...)

¿Por qué no podemos permaneces encerrados en nosotros mismos? ¿por qué buscamos la expresión y la forma intentando vaciarnos de todo contenido, aspirando a organizar un proceso caótico y rebelde? ¿no sería más fecundo abandonarnos a nuestra fluidez interior, sin ningún afán de objetivación, limitándonos a disfrutar de todos nuestros ardores, a gozar de todas nuestras agitaciones íntimas? Experiencias múltiples y diferenciadas se fusionarían así para engendrar una efervescencia extraordinariamente fecunda, semejante a un seísmo o a un paroxismo musical. Hallarse repleto de uno mismo, no en el sentido del orgullo sino de la riqueza interior, estar obsesionado por una infinitud íntima y una tensión extrema: en eso consiste vivir intensamente, hasta sentirse morir de vivir. Tan raro es ese sentimiento, y tan extraño, que deberíamos vivirlo gritando. Yo siento que debería morir de vivir y me pregunto si tiene sentido buscarle una explicación a ese sentimiento. Cuando el pasado del alma palpita en nosotros con una tensión infinita, cuando una presencia total actualiza experiencias soterradas y un ritmo pierde su equilibrio y su uniformidad, entonces la muerte nos arranca de las cimas de la vida, sin que experimentemos ante ella ese terror que nos acompaña cuando nos obsesiona dolorosamente. Sentimiento análogo al que experimentan los amantes cuando, en el súmmum de su dicha, surge ante ellos, fugitiva pero intensamente, la imagen de la muerte, o cuando, en un amor naciente, el presentimiento del final o del abandono.

Demasiado raras son las personas que pueden soportar tales experiencias hasta el fin. Siempre es peligroso refrenar una energía explosiva, pues puede llegar el momento en que deje de poseerse la fuerza necesaria para dominarla. El desmoronamiento será originado entonces por una plétora. Existen estados y obsesiones con los que no se puede vivir. La salvación ¿no podría consistir en confesarlos? Conservadas de la conciencia, la experiencia terrible y la obsesión terrorífica por la muerte conducen a la devastación. Hablando de la muerte salvamos algo de nosotros mismos, y sin embargo algo se extingue en el ser. El lirismo representa una fuerza de dispersión de la subjetividad, pues indica en el individuo una efervescencia incoercible que aspira sin cesar a la expresión. Esa necesidad de exteriorización es tanto más urgente cuanto más interior, profundo y concentrado es el lirismo. ¿Por qué el hombre se vuelve lírico durante el sufrimiento y el amor? Porque esos dos estados, a pesar de ser diferentes por su naturaleza y su orientación, surgen de las profundidades del ser, del centro sustancial de la subjetividad, en cierto sentido. Nos volvemos líricos cuando la vida en nuestro interior palpita con un ritmo esencial. Lo que de único y específico poseemos se realiza de una manera tan expresiva que lo individual se eleva al nivel de lo universal. Las experiencias subjetivas más profundas son así mismo las más universales, por la simple razón que alcanzan el fondo original de la vida. La verdadera interiorización conduce a una universalidad inaccesible para aquellos seres que no sobrepasan lo inesencial y que consideran el lirismo como un fenómeno interior, como el producto de una inconsistencia espiritual, cuando, en realidad, los recursos líricos de la subjetividad son la prueba de una gran profundidad interior.

Algunas personas son líricas únicamente en los momentos decisivos de su existencia; otras sólo en el instante de la agonía, cuando todo el pasado se actualiza y se precipita sobre ellos como un torrente. Pero en la mayoría de los casos la explosión lírica surge tras experiencias esenciales, cuando la agitación del fondo íntimo del ser alcanza su paroxismo. De esa manera, seres propensos a la objetividad y la impersonalidad, ajenos tanto a sí mismos como a las realidades profundas, experimentan un sentimiento que moviliza todas sus facultades personales. El hecho de que casi todo mundo escriba poesía cuando está enamorado prueba bien que el pensamiento conceptual no basta para expresar la infinitud interior; sólo una materia fluida e irracional es capaz de ofrecer al lirismo una objetivación apropiada. Ignorando tanto lo que ocultamos en nosotros mismos como lo que oculta el mundo, somos súbitamente víctimas de la experiencia del sufrimiento y transportados a una región extraordinariamente compleja, de una vertiginosa subjetividad. El lirismo del sufrimiento lleva a cabo una purificación interior en la cual las llagas no son ya simples manifestaciones externas sin implicaciones profundas, sino que forman parte de la sustancia misma del ser. Existe un canto de la sangre, de la carne y de los nervios. De ahí que casi todas las enfermedades tengan propiedades líricas. Sólo quienes perseveran en una insensibilidad escandalosa permaneces indiferentes frente a la enfermedad, la cual produce siempre un ahondamiento íntimo.

Sólo se vuelve uno realmente lírico tras un profundo trastorno orgánico. El lirismo accidental procede de causas exteriores y desaparece con ellas. Sin una pizca de locura el lirismo es imposible. Resulta significativo que las psicosis se caractericen en su comienzo por una fase lírica en la que las barreras y los obstáculos se vienen abajo para dar paso a una ebriedad interior de una pasmosa fecundidad. Así se explica la productividad poética de las psicosis nacientes. ¿sería la locura un paroxismo del lirismo? Pero limitémonos a escribir el elogio del segundo para evitar escribir de nuevo el de la primera. El estado lírico trasciende las formas y los sistemas: una fluidez, un flujo interno mezclan en un mismo movimiento, como en una convergencia ideal, todos los elementos de la vida del espíritu para crear un ritmo intenso y perfecto. Comparado con el refinamiento de una cultura anquilosada que, prisionera de los límites y de las formas, disfraza todas las cosas, el lirismo es una expresión bárbara: su verdadero valor consiste, precisamente, en no ser mas que sangre, sinceridad y llamas.

Imagen: Inflamadorate Octubre 2007...
Texto: Émile Michel Cioran...

Clean me...

...and then, dirty me...

Because I will do it to you...

Inflamadorate Noviembre 2007...

Un sábado cualquiera...

Tus dedos abrazados juegan ansiosos, dibujan círculos que desde aquí lucen perfectos...

Tu boca habla pero no emite sonido alguno, palabras que nacen muertas pero que siempre han sido las mas bellas...

Tu cabello rizado se escurre por tus hombros y se mimetiza con la piel que llevas puesta...

Todo esto tan solo para enmarcar tu rostro que mira hacia cualquier parte menos a donde me encuentro yo admirándote y escribiéndote. Qué lástima, podría, si por solo un instante nuestras miradas coincidieran, hundirme en el encanto de tu ser y robar una sonrisa de aquella boca que habla con la hermosa voz del silencio...

Inflamadorate Noviembre 2007...

El misterio...

El misterio no está en tus tetas,
ni en tus rojos labios,
ni en tus ojos claros,
tampoco está en tu coño voraz...

El misterio está en el orgasmo entre tus muslos
en el reflejo del mundo en tus ojos,
en el gemido escandaloso de tus labios,
está en el temblor de tus tetas cuando estamos en contacto...

Inflamadorate Noviembre 2007...

B.04 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Retrato calinoso...

Mauricio Mendoza....
(Para recordar buenos debrayes...)

Ha llegado la astrífera noche, con lúdica sonrisa nos espía suspicaz. Hemos platicado extensamente al ritmo caprichoso del amanecer, el ocaso y la nebulosa línea que los une. Bebemos vino, fumamos marihuana, nos coqueteamos descarados sin rastro de vergüenza. Mis dedos izquierdos vencen su timidez y comienzan a explorar el retablo de tu cabeza, sus pasos inician por el cuello, escalan la barbilla, retozan en los labios, nadan en la humedad de la lengua, se disgregan por las mejillas, indagan en la nariz, danzan en los ojos, patinan por la frente para perderse en el cabello y salir temblorosos por la nuca. Nace el deseo animal de la carne, te olfateo, te lamo, rompo tu camisa, desgarro el sostén, muerdo ferozmente tus pezones, clavo mis garras en tu espalda. Después de beberte, dirijo mis labios impávidos a tu boca, te doy a probar el amargo sabor de la lactancia asesinada de tus pechos, beso primero, único, último y lúbrico. Mis dedos derechos escurren entre pantalón y vientre, juegan escondidillas en el soto entre tus piernas, delicados buscan el clítoris enterrado, escarban mineros la vulva para encontrarlo, la excitación produce el sollozo vaginal, ansiosa te levantas, me invitas al cuarto. Camino detrás, calmo, tratando de grabar el oleaje de tus caderas desnudas vanamente; mañana, nuestras huellas en la playa de la epidermis habrán de ser borradas por la marea de otras lunas.

El colchón es cubierto por una ligera sabana zarca llorando por los costados, parece piel centenaria por las continuas arrugas de su vibrante catarata, por la ventana abierta se entromete el viento y alboroza las cortinas malvas, introduce la hojarasca peregrina emuladora del carácter efímero. Te colocas a horcajadas sobre el lecho, tu cabellera negra, larga y rizada se asoma enmarañada al otro lado de la cama. Una melodía anacrónica perturba irregularmente el silencio; un par de laringes gimiendo, la fricción de dos cuerpos fornicando, el gruñido de la espada altanera apuñalando inane al cuerpo decenas de veces asediado / conquistado / asesinado. Tus manos abrazan fuerte las pértigas sudorosas de la cabecera, desprenden un leve olor a viejo recuerdo de la infancia, al final habrán de romperse pero por lo pronto resisten confabuladas. Tu espalda corre cíclicamente en el juego azaroso de alejarse / acercarse hacia mi, la espina dorsal serpea confundida desde el cuello hasta terminar en unas carnosas nalgas arremetiendo voraces contra el circuito piernas / vientre que rodea al pene erecto; gozoso del movimiento, engolosinado con el calor encontrado en la vagina escoltada por las furibundas nalgas astringentes, horca de la cordura que fallece lento en frecuentes convulsiones. Un grito silencioso delata la muerte del movimiento, nuestros sexos lagrimean su orgasmo, infame verdugo de la unión transitoria de dos soledades una risueña noche de abril...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004

Una historia inflamada... (Continuación...)

Primera parte alterada....

-Te deseo - murmura a tu oído el escritor excitado...

-Has vagado en mis sueños todos estos años, musa inconclusa y etérea, es momento que yo invada tus noches - sentencia...

-Mucho tiempo invertí en espiarte, en leerte a lo lejos y aprenderte en el pensamiento. Te conjugué en todos los tiempos y te escribí en todas partes mientras tú caminabas por la vida con tu rutina trazada. Sin embargo, por más empeño que he puesto, eres tan ajena a mí como yo soy ajeno a ti. Pero ahora nuestras vidas se cruzan en estas letras, aquí estamos tu y yo juntos al fin...

El escritor no ha dejado de taparte los ojos y de olfatearte mientras te habla. No sabes que hacer, que decir, que sentir, que pensar. Pero es inútil atormentarse, no tienes que hacer nada; no hay necesidad de palabras; solo debes de sentir lo que sucede en estos momentos, la voz del escritor, el tacto de su respiro en tu cuello y sus manos sobre tus ojos; libera tu mente de pensamientos y dedícate a sentir nada mas...

Una mezcla de excitación y miedo se ha apoderado de ti, excitación por la sorpresa y la incertidumbre de lo que sucederá, miedo por los mismos motivos...

Adivinando tu sentir el escritor continúa para tranquilizarte:

-La vida mujer, es como un chile en nogada, un verdadero revoltijo de sabores cómplices y antagónicos, ácidos y dulces, salados y picantes. Por ello, como el paladar disfruta los distintos sabores culinarios, nosotros debemos aprender a disfrutar los diferentes sabores de la vida, la tristeza y la alegría, la ira y el llanto, el dolor y la beldad. Solo así superaremos nuestros complejos y podremos al menos intentar un mundo pleno donde todo cuenta y vale y suma, porque al final solo nos espera la muerte. El mayor éxito de la vida consiste en llegar a ese momento cargando una valija repleta de emociones y recuerdos para deleitarse con ellos...

El escritor libera tus ojos al terminar la última palabra y tú te sientes más relajada, tan tranquila que de no ser por el deseo que te inunda, podrías dormir plácidamente en un suave sueño...

Ha llegado la hora de levantarse y andar para hacer esta historia, para escribir tu historia...

...continuará...

Inflamadorate Octubre 2007...

Dirty dream number three...

Volamos alto,
con tus alas de flama,
en la negra noche
que nos vio renacer...

Me llevas atado con brazos y piernas,
me llevas clavado en tu entrepierna,
me llevas mordiéndote un pezón,
me llevas apretándote las nalgas...

How long the travel takes?
I don’t care, I don’t fucking care,
I just want to fly with your fire wings,
call me lazy, call me as you want, I don´t care...

I don´t fucking care...

Inflamadorate Octubre 2007...

¡Anda...!

Apriétame las nalgas nena,
no seas tímida,
desquita el ardor de tu coño en ellas,
deja de disimular tu placer,
después,
después si quieres nos platicamos un orgasmo...

Inflamadorate Octubre 2007...

Una historia inflamada...

El escritor está desesperado, lleva media botella de whisky intentando comenzar un texto, arropado en su cómoda habitación, está al borde del vómito...

Lleva meses pensando en ligarse una sórdida historia pero esta zorra aún no se asoma por ninguna parte. Desea ir por el lector, sacarlo de su cómodo sillón y conducirlo por caminos inesperados, tortuosos pero encantadores, hacer un simulacro de vida diferente y ajena a todo cuanto conoce...

Pero es difícil, es muy difícil hacerlo desde la comodidad de su cuarto, con todas esas cosas personales rodeándolo, protegiéndolo de cuanta tragedia acontece afuera...

¿Cómo comenzar, a donde llevarlo...?

Quizá sea buena idea ir hasta aquel poblado de Guerrero donde Chema nació, contarles la vez en que mató de un solo tiro al asesino de su hermano y a su esposa cuando este último intentó proteger su vida cubriéndose con el cuerpo de su hembra...

No, no, esa no es buena idea, aquella historia se la contaron vagamente en una noche de copas, con trabajo la recuerda, no tiene los elementos suficientes para estructurarla y recrear el ambiente, la escena de los crímenes, los pasos exactos de los actores. Además, Chema es una persona extraordinaria, el mismo se sintió incrédulo ante la idea de verlo como un asesino, dudó de la veracidad de lo que le contaban. Podría desarrollar todo aquello que desconoce con tal de platicar aquella historia, imaginación no le falta, pero correría el riesgo de dibujar a aquel hombre como a un ruin villano, como un ser despreciable el cual es capaz de matar. Y esto no es verdad, algunas veces, en algunos lugares, las circunstancias en las que se vive definen acciones y reacciones, costumbres que pueden resultar deleznables en partes más “civilizadas” son cotidianas y comunes en muchas otras. El mundo es tan grande y la gente que lo habita es tan diversa, que definir un patrón de conducta y de valores resulta imposible, aquí y allá se ven las cosas desde perspectivas distintas, las hay cercanas pero también opuestas. Las cosas del pensamiento son como una esfera, teóricamente toda su superficie es idéntica, pero, dependiendo de donde se vea, de la posición de la luz, se crean sombras, reflejos y destellos que la hacen diferente en su totalidad...

Entonces, ¿qué hacer, qué escribir, de donde extraer el néctar requerido para elaborar el jugo de la historia...?

Quizá sea buena idea dejarse abrumar por el whisky, abandonarse a su delirio para escribir la historia con sus actos. Para ello, debería escoger a un lector al azar, algún lector masculino, así seria más sencillo dilucidar su sentir, o quizá lo mejor sería escoger a una lectora para sentir los temblores que le produciría la historia que van narrando con sus acciones...

Si, una lectora es lo mejor, es más interesante., un mayor reto. Vamos, escoge con cuidado...

Mmmm, ¿Quién, que lectora es la adecuada...?

Tú, la que está en este renglón, la que lee este párrafo, la que llego hasta acá guiada por la curiosidad y el morbo. Tu eres la elegida, la protagonista de esta historia...

Pensabas que esta noche seria como cualquier otra, que la rutina de tu día continuaría en esa elipse viciosa que algunas veces te ayuda a no enloquecer y otras veces simplemente resulta repugnante. Esta noche es diferente, estas ante estas letras que te escriben, que te narran, que te han escogido para tejer una historia...

Ahora la calma de hace un rato ha desaparecido, sientes un ligero escalofrió en la espina dorsal, un aire helado sopla fugaz desde atrás, desde la ventana cerrada, algo abrió, entró y cerró la ventana en cuestión de segundos, tan rápido que lo único que sentiste fue el aire frío de hace un rato...

No te compliques buscando razones, ese aire fue el escritor, el se ha introducido a la tranquilidad de tu cuarto para raptarte, para conducirte a una historia que te pertenece...

Tranquila, confía en él, no te hará daño. Mientras lees, el se ha ido acercando por la espalda, lentamente, sin prisa. Ahora está atrás de ti, casi pegado a tu espalda, esta oliéndote el cabello, mirando la piel de tu cuello, eres como una deliciosa golosina para el, eres exquisita, maravillosa. Provocas una lujuria inusitada que lo enloquece hasta el punto que de un zarpazo tapa ahora tus ojos...

...continuará...

Inflamadorate Octubre 2007...

Manipuladora...

Le encanta probarse a sí misma,
manipular su placer...

En sus maniacas soledades,
malditas y malcriadas,
frente al morboso espejo,
se desnuda con ritmo cadencioso,
va despojándose de ropas y mascaras,
va deshaciéndose poco a poco de la razón
con cada movimiento de caderas...

Ya desabrocha la camisa,
ya la tira haciendo un arco al filo de la cama,
ya baja el cierre del pantalón ajustado,
ya lo escurre hacia abajo con sus manos a los costados,
ya se asoma la excitación tras las prendas interiores diminutas,
ya la negra silueta del pezón endurecido,
ya una mancha húmeda entre las piernas,
ya llueve el cabello serpentino sobre los hombros,
ya las manos lo recogen y anudan detrás del cuello,
ya libera los senos con la diestra,
ya la izquierda se encarga de las bragas,
ya se tiende sobre la cama,
ya la manos no le bastan para acariciarse,
ya frota su cuerpo contra las sabanas,
ya se abren sus piernas al máximo,
ya sus dedos la penetran,
ya su orgasmo llega y baña,
ya se lleva el anular a la boca...

Inflamadorate Octubre 2007...

Reflexión de fin de semana...

A este melenudo país de paja y hojalata le urge visitar al Mago de Oz...

Se solicita Dorotea....

Inflamadorate Septiembre 2007...

En este instante, en este espacio...

El deseo que te desborda,
eso soy,
el lagrimeo de tu vulva
y el temblor de tus muslos,
la mordida en los labios
y la dureza en los pezones,
solo eso soy...

El apetito que me excede,
eso eres,
el punzar de mi falo
y la sangre que lo endurece,
la respiración agitada
y la ansiedad en la mirada,
solo eso eres...

En este instante,
en este espacio,
nos embaucamos para inflamarnos
y todo nos importa un pito...

Inflamadorate Septiembre 2007...

This isn't a love story...

“I can’t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
I can´t take my eyes off you...
...
I can´t take my mind off you...
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you…
I can´t take my mind off you...”

Here I’m,
hearing this silly song,
thinking on actions and reactions,
with all this verbs,
all this adjectives,
all this nouns
over the table
in disorder...

And that´s it,
there is no glory in my hands,
no fortune in my mind,
no joy in my eyes,
no passion in my heart...

I only have this big void inside,
killing me...

And it’s my fault,
this isn’t a murder, it´s a suicide,
because I leave you
running fast,
out of my live...

And it’s a shame,
you were amazing.
You use to fall in love so easily,
any small detail could take you to the ecstasies.
You use to saw the life
with bright eyes,
with reds smiles in your lips.
You use to enjoy the breeze every time it blows,
without mattering that sometimes it hurts...

Some ones call this evolution, to grow up,
but for me, is equal to die...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Desnúdate...

Desnúdate, no tengas pena,
déjame imprimir tu sombra en la pared,
permite que la luz de las velas te acaricie
y te ilumine para convertirte en luna llena...

Solo así mostraras tu parte refulgente y tu zona oscura al mismo tiempo...

Quiero acariciar tu silueta fría en el muro,
palpar tu inexistencia
para rastrear tú esencia
y descubrir tu piel al final del camino...

Solo así encenderás el deseo en mis entrañas...

Quiero desmenuzarte,
para comer cada miembro de tu cuerpo,
saciar de ti el hambre que me acosa
y engordar hasta estallar...

Solo así volare hasta alcanzar la muerte
y dejaré de corromper el aire que respiro,
la tierra que piso y marchito
en mis andares campesinos...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Teoría y práctica...

Bóxers apretados,
tensos por el falo tieso,
desesperado, deseoso
de humedad...

Cobardes conspiran
valientes pelean
inocentes mueren
y el falo sigue tieso...

Soy una excelente teoría
pero una pésima practica...

Inflamadorate Septiembre 2007...

Un cuento de ¿hadas? cualquiera...

Hay poca luz, un halo del faro que se cuela entre las cortinas opacas, la cereza agónica del cigarro muriendo en el cenicero. Afuera llueve, pequeñas gotas calmas que empapan al chocar con lo que se atraviese abajo, en la calle. El tiempo es relativo, ¿nos mojamos acaso hoy, o fue ayer, antier, o será mañana, pasado, o siempre, nunca...?

Estamos exhaustos, la fornicación desesperada nos cansó. Recostados desnudos boca arriba, miro tu pecho temblar agitado, observo tus labios aspirar entrecortados, tienes los ojos cerrados y tus pestañas puntiagudas tiritan. Mis dedos derechos en tu cuello se divierten enredándose con tus cabellos, serpientes que seducen y petrifican; tu fragancia inunda y es entonces, al final de nuestro duelo, cuando las fantasías comienzan...

Exhalas una burbuja, se desprende de tu boca, vuela y crece, cae y me atrapa, explota y desmenuza mi cuerpo en brillantes trozos que caen rocío sobre tu piel, y entro así, esparcido, diminuto, a la tierra encantada de tu ser...

¿Una manzana envenenada una bruja te dio...?

¿Un ogro malvado de tu palacio te raptó...?

¿En un laberinto exótico un minotauro te encerró...?

Excéntricas parejas copulando, elfos, hadas, enanos y princesas en gimoteos discontinuos; coloridos dragones cocinan un festín, grises caballeros mezclan las bebidas y tres cochinitos rosas fuera de cama tocan música grupera...

Alrededor de tu ombligo inundado, piernas, brazos, colas, cuernos y alas se mezclan y contorsionan, rumores ensordecedores abruman, el caos es absoluto. Buscando un respiro, alejarme del ruido, elijo treparme a la cima de la teta izquierda y recargado en el pezón endurecido, contemplo hipócrita la orgia en el vientre...

¿Cuántos cuentos de niño me conté...?

¿Cuántas horas pase hurgando historias en el librero...?

¿Cuántas veces he sido el príncipe de una leyenda sin final feliz...?

Las fábulas se distorsionan y caperucita roja termina mamándosela al lobo feroz mientras un amigo homosexual los filma con su handycam, el leñador roba el video y lo sube a internet para venderlo, los farsantes titulares gritan: “Caperucita roja: niña buena o mujerzuela”, en las noticias se desata el escándalo y en la televisión dejan de pasar la hambruna en África para transmitir editado el video con el anuncio de Coca Cola al fondo y la etiqueta de los Rimbros del lobo borrosa por qué no pagaron publicidad en horario estelar. En el congreso se dejan de lado asuntos críticos de la nación para discutir acerca de la posible influencia de “Aura” en el comportamiento de Caperucita Roja y se prohíbe su lectura en las aulas de clase. En la iglesia dicen que es culpa del aborto y las sociedades de convivencia que promueven el libertinaje juvenil mientras sacerdotes ojean revistas con pornografía infantil. En las ciudades liberales, están tan ocupados comprando gente con dinero de las arcas del gobierno, que no se dan cuenta de la noticia...

¿En qué momento se fueron los sueños por el caño...?

¿En que pensamos cuando construimos sociedades...?

¿En qué isla desierta enterramos nuestra riqueza...?

Oscurece y en el vientre se prenden fogatas, de un brinco despierto de mi ensueño, quizá si te rescato las cosas puedan volver a la normalidad, los sueños e ilusiones pueden regresar. Me pongo una armadura oxidada y monto en un macilento corcel. Cabalgo furioso por esplendidas regiones, viajo por los pies, las pantorrillas y los muslos; cruzo la gruta de tus nalgas y rodeo el rojo abismo de tu vulva; evito la orgia del vientre y cruzo en medio de las tetas para llegar al cuello y acariciarlo; me pierdo en el bosque de tu cabello y aparezco en la frente; me reflejo un rato en tus pupilas, grito en tus oídos y rasco tu nariz. Llego a la boca y en medio de los labios entreabiertos te miro dormir...

Morfeo, tu captor, le pidió a la muerte espíritus en pena para vigilarte, pero para un hombre incrédulo como yo, los espíritus le valen madres y de un soplo los difumino. Siete enanos masturbados nos miran, un ciclope bizco me saluda dos veces y un unicornio se tira un pedo mientras mastica. Llego al pie de donde yaces, agitado y emocionado, ansío que la locura termine, que pueda descansar en paz. Te miro embelesado, apunto con cuidado hacia tus húmedos labios y disparo un beso, el tiempo se detiene a un milímetro del colapso...

¿Me lave los dientes...?

¿Estaré bien peinado...?

¿Es esta princesa real...?

¿Es la que he andado buscando...?

¿Debo volverme monógamo...?

¿Me tocará lavar los trastes y tender la cama...?

¿Se terminaran las andanzas de trovador...?




...colorín colorado, este cuento, mejor, se ha acabado...

Inflamadorate Septiembre 2007...

¿Quien imaginó...?

¿Quien imaginó
que el niño de versos dulces
se convertiría
en el hombre de versículos sucios...?

Miles de variantes pudieron ser
pero solo una, esta, fue,
y ni volviendo a nacer
la podría evitar...

Acepto mi destino
y en medio de un silencio,
me acerco a ti
con ganas de seducir...

Inflamadorate Agosto 2007...

El vuelo...

Arriba, en el cielo, siendo el puntito diminuto que vemos desde la tierra, nada importa. Abajo, en la cama, siendo la mancha que se funde en las sabanas, tampoco...

Vivimos realidades para convertirlas en metáforas de otras acciones. Emulamos las experiencias con nuestras fantasías, una caricia puede ser el golpe del viento en las alturas y el vértigo un orgasmo...

La rutina puede ser una grandísima puta, pero hay momentos que nos salvan...

Inflamadorate Agosto 2007...

Tristeza...

Tristeza era el nombre de la mujer ladina que devoró mi vientre. No tenia apellido ni historia ni porvenir, era solo el instante mismo que respiraba y actuaba, soplos que mandaba al olvido para jamás recordarlos. Por ello no se sabe por qué ventura Tristeza era acción y no pasado y no futuro, por qué Tristeza era solo Tristeza y nada más...

Por lo general Tristeza se vendía en calles macabras vistiendo una minifalda obscena y con las tetas al aire o en restaurantes lujosos disfrazada de princesa, pero de vez en cuando se regalaba a desventurados vagos como yo...

Tristeza tenía un coño ilimitado, jugoso, balsámico; que hipnotizaba a cualquiera que lo mirara y probara. Lo usaba para capturar ingenuos conquistadores que al final engullía después de varias mordidas, tenía la mórbida necesidad de comer carne masculina para sentirse viva...

Cuando la conocí, Tristeza llevaba algunos días sin comer, por un misterio había perdido el apetito...

Estaba sentado leyendo en una banca común de un parque anónimo, grises y pequeños pájaros citadinos jugaban en el pasto mojado, las ramas proyectaban las sombras de sus hojas asimétricas, sonaban los rumores del viento en mis oídos y al final de un verso corrupto los ojos ojerosos de Tristeza se posaron en mí, una sonrisa carnosa se asomo en sus labios y caminó firme hacia la banca. Los grises y pequeños pájaros huyeron, las sombres asimétricas se unieron y formaron una solo sombra gigante, el viento se calló...

Me tumbó al pasto húmedo y me arranco la ropa con sus garras, peleamos violentos con nuestros sexos, sangre y sudor brotaba y salpicaba...

Me derrotó en horas y para celebrar su triunfo, Tristeza hambrienta devoró mi vientre...

Tristeza no esperaba mi veneno, y al morderme los bellos de mi vientre se clavaron en sus labios hasta colmar su sangre, de un brinco se alejó y callo muerta sobre el pasto mojado...

Yo, morí minutos después con las entrañas descubiertas...

Inflamadorate Agosto 2007...

El narrador...

El narrador de los instantes vacuos, va caminando abandonado a su extraña libertad, alucinando cuerpos amados le platica al aire de gemidos y orgasmos, de sudores compartidos y sabores probados...

Culmina su viaje eyaculando en la pared y mil dibujos se trazan mientras el semen escurre, una lágrima aquí, unos labios allá, una herida al final...

El narrador de los instantes vacuos se vacía y en los ojos solo lleva humedad, ni cien viajes ni mil dibujos lo pueden salvar...

Inflamadorate Agosto 2007...

Deje mis llaves en Bogotá...

El viaje es siempre alentador, vas sembrando pasos sobre aceras ajenas, te inmiscuyes por un tiempo en rutinas desconocidas, eres sombra y a la vez la luz de un foco diminuto que anhela resaltar...

Mis pisadas son rápidas, me entrometo en oficinas y me enclaustro en juntas, cenas, reuniones. El tiempo se evapora expedito y mis ojos en su afán de sobrevivirle, abren sus fauces para darle enormes mordidas al entorno. Así, me pierdo en el estudio de la fisonomía de un rostro femenino que bebe y charla animadamente en la mesa adyacente. Después, le miro las tetas y las nalgas cuando se levanta al baño y me pregunto a qué diablos sabrá su coño; a que sonarán sus gemidos, como se transformará su faz al momento de la copula; cuáles serían sus movimientos, sus temblores, sus convulsiones; cuanta será la humedad de su orgasmo...

Me sucede esto una y otra vez, en todas partes, con hembras y calles y edificios y parques; en medio de una disertación, en una plática mundana o sometido a un íntimo silencio...

Como todos, adoro el viaje y sus consecuencias; disfruto la excitación inicial y la tristeza final; venero andar el mundo con mis zapatos viejos y mis sentidos corruptos aunque el tiempo sea siempre mi ruin enemigo...

8.00 am, El Dorado, vuelo Mexicana 392, despego sin rastro de ausencia...

9.45 pm, Ciudad de México, llego a casa tras terminar el día en la oficina, no hay llaves y tampoco alguien que abra la puerta, estoy solo, vivo solo...

Dejé mis llaves en Bogotá, dejé pisadas y miradas obscenas, algunas sonrisas y el halo de mi ser en escampe...

Inflamadorate Agosto 2007...

Nos...

Nos indagamos con las manos como ciegos mendigos desarrapados...

Nos deducimos con los oídos como sabios alquimistas arcaicos...

Nos olfateamos como fieros sabuesos hambrientos...

Nos lamemos como sedientos náufragos agónicos...

Nos follamos como si pretendiéramos fundirnos hasta desaparecer como individuos...

Nos venimos al mismo tiempo, y después, nos arde el falo y la vagina, sudamos, estamos sofocados, nos falta el aire que se fue en la combustión de nuestro orgasmo...

Y al final, nos miramos morir como despedida...

Inflamadorate Agosto 2007...

What if...

Qué pasaría si un día cualquiera allano tu casa, me sirvo una copa y me siento en la sala; espero la tarde para verte llegar en la noche con el cansancio del día -la rutina es una desdicha que nos fastidia-, solo piensas en tomar un baño y descansar...

Llegas. Sigiloso me levanto, te escolto a la recamara, te desvisto y te cargo a la bañera; regulo la temperatura del agua y te sumerjo en ella. Me disgrego entonces en cada una de las gotas que te acarician, que resbalan por tu piel para llevarse consigo escamas salitrosas...

Cierro la llave. Soplo viento cálido y te seco mientras juego con tu cabello, rozo tu cuello y palpo tu vientre...

Te acuesto. Hundo en tu espalda los dedos y aprieto con la palma mientras canto una canción de cuna. De una lamida te parto en dos para desprender de ti a la profesionista cansada y dejarla dormir. Quedamos tan solo la mujer Valkiria y yo...

Entonces...

¡Con que vehemencia comería tu coño sonrojado, con cuanta minuciosidad y desenfado exploraría la ruta que te hace gemir...!

¡Con que arrebato te acariciaría y besaría hasta quedar hinchados y explotar en un orgasmo, hasta satisfacernos y re-sumirnos en un verso sicalíptico, hasta volvernos líquidos y ser solamente un par de manchas sobre las sabanas...

Después me evaporo, te estampo un beso en la frente, acomodo los cojines del sillón, lavo la copa donde bebí y me marcho, dejándote sobre la piel una metáfora ardiente como recuerdo...

Y en frenético respiro esperaría el tiempo necesario para allanar tu casa de nueva cuenta y repetir la escena cuantas veces nos convenga...

Inflamadorate Agosto 2007...

Rutina...

En el día, soy hombre común,
calculo, negocio, diseño, dirijo,
difícil faena, un descuido y quiebras,
una quiebra y te pierdes en la desesperación,
cultivo casa, familia y amigos,
duermo en una cama y me vendo por miles,
me alcoholizo para mitigar la presión,
vivo bendito y perfumado,
debo ir diario a la oficina de nueve a nueve
con la obligación de cumplir objetivos...

En el día, soy un hombre común,
pero en las noches trabajo con versos rabiosos,
difícil faena, un descuido y muerden,
una mordida y te pierdes en el delirio,
y abandonas casa, familia y amigos,
duermes en cloacas y te vendes por migajas,
te drogas y alucinas para mitigar la enfermedad,
vives maldito y hiedes,
puedes ir a donde quieras
con la absoluta libertad de parar en donde sea...

En el día, soy el hombre que te encuentras en todas partes,
en las noches, soy el hombre que nunca ves...

Inflamadorate Agosto 2007...

Coño...

La vida gira en torno a un coño inconmensurable...

Coño madre ancestral y esposa impúber,
coño cigoto y núcleo,
coño tenorio y moscardón,
coño médula y entraña,
coño somnífero y sedante,
coño corazón y cogollo,
coño cortocircuito y alcaloide,
coño centro y sol...

Coño que nos embriaga con su fragancia
de tierra mojada y sal,
de flores silvestres y olivo,
de espuma y ola,
de nube y brisa,
de sudor fresco...

Coño que en todas partes se muestra descarado,
siempre escabulléndose para que su vista nos cohíba,
no importa que lo vistamos con tanga y falda,
no importa que cubramos su impúdica faz con las manos,
sabemos que está presente y jugoso lo vemos;
coño allá, lejos, separado, aislado,
coño aquí, cerca, pegado, adherido;
coño y mas coño en todas partes...

Coño amadísimo, deseado,
coño anhelo enfermizo,
coño resucitador de paros cardiacos,
coño estaca en el vientre,
coño tumba, sepulcro,
coño, simple coño eje y nada mas...

Inflamadorate Agosto 2007...

A.04 - El librero inflamado presenta:

No es que muera de amor...
Poemas sueltos...

Jaime Sabines...
(Para enamorarlas en el mercado...")

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos...

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Texto: Jaime Sabines....

Hay...

Hay un verso con tu nombre en mi cabeza
que no para de dar vueltas,
encerrado, a través de los ojos triste te vigila,
espera impaciente el día
en que saque con la boca
de la jugosa ostra entre tus piernas
la llave perla que lo libera...

Inflamadorate Julio 2007...

Absurdo...

¿Cómo puede existir tu voz frágil si no escurre por mi oído...?
¿Cómo son veraces tus carnosos labios si no salpican mi boca de besos...?
¿Cómo pueden figurarse tus senos turgentes si no los estrujo descarado...?
¿Cómo es posible tu húmedo coño si no lo devoro hambriento...?
¿Cómo es materia tu cuerpo salvaje si no lo penetran mis sentidos...?

Noche tras noche, día tras día,
encadenado a la rutina volantín,
brotan palabras absurdas, delirantes,
se apoderan de la razón y el entendimiento,
escurren por los brazos
hasta llegar a los dedos
y sudar por el lápiz tembloroso...

...y duele,
maldita sea, como inflama,
quema las entrañas y la piel;
aparece y cercena la ambición filosa
de aprehender en mi vida tu ser...

...pero te toco,
maldita sea, te acaricio,
te alcanzo con la punta de la lengua
y dibujo excitado una etérea línea
de saliva en tu mejilla...

Inflamadorate Julio 2007...

B.03 - LA libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Soy...
El tercer post en este changarro...

Mauricio Mendoza....
(Para dejar de evadirse...)
Versión bilingüe...

soy la mordida a la manzana del pecado,
soy la sombrilla de las mujeres de Monet,
soy el delirio del hombre en la noche alucinógena,
soy la idea adonde viaja su mirada perdida,
soy las pisadas del tiempo sobre la piel,
soy el temblor del orgasmo entre tus piernas,
soy el viento colándose por la ventana,
soy la soledad vagabundeando por la ciudad,
soy la luz apagándose en el ocaso,
soy la vacuidad de tus días,
soy la promesa olvidada en la basura,
soy los clavos de la crucifixión,
soy la daga clavándose en la espalda,
soy la muerte en el cuerpo presente,
soy la peste de su putrefacción,
soy la nada,
soy nada...

---

I...
The third post of this place...

Mauricio Mendoza....
(To stop escaping from my self...)
Bilingual version...

I am the bite to the sin apple,
I am the parasol of the Monet’s women,
I am the delirium of the man on the hallucinogenic night,
I am the idea where the lost look travel to,
I am the footsteps of the time over the skin,
I am the shivering of the orgasm between your legs,
I am the wind slipping through the window,
I am the solitude roaming along the city,
I am the light extinguishing on the sunset,
I am the vacuity of your days,
I am the promise forgotten inside the trash,
I am the nails of the crucifixion,
I am the dagger sticking on the back,
I am the death in the concurrent body,
I am the pest of his putrefaction,
I am the nothingness,
I am nothing...

Inflamadorate una noche del 2004

Mala suerte...

La muerte se presenta al fin ante mi puerta, borracha y desalineada, con una cínica sonrisa en los labios, llega seis horas retrasada...

Se embriagó con la dulzura del hombre que se despedía de su amada mujer en el lecho mortecino...

Desconoció sus labores al ir hablando con el hombre de la vida y el amor, de los placeres diminutos y de los grandes, de la empalagosa fortuna y la amarga tragedia...

Y así la muerte se olvidó de mi, que llevo seis horas agonizando abandonado en este arruinado cuerpo, arrumbado en este cuarto vacío, aburriendo a la necia soledad que se niega a dejarme solo...

Inflamadorate Julio 2007...

A.03 - El librero inflamado presenta:

Una carroña...
Las flores del mal...

Charles Baudelaire....
(Para decirles: "¡Que bello es el mundo...!")

Recuerda, alma, el objeto que esta dulce mañana
de verano hemos contemplado:
al torcer de un sendero una carroña infame
en un cauce lleno de guijas,

con las piernas al aire, cual lúbrica mujer,
ardiente y sudando venenos,
abría descuidada y cínica su vientre
lleno todo de emanaciones.

Irradiaba sobre esta podredumbre el sol, como
para cocerla al punto justo,
y devolver el céntuplo a la Naturaleza;
lo que reunido ella juntaba;

y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
lo mismo que una flor abrirse.
Tan fuerte era el hedor que creíste que fueras
sobre la hierba a desmayarte.

Los insectos zumbaban sobre ese vientre pútrido,
del que salían negras tropas
de larvas, que a lo largo de estos vivos jirones
-espeso líquido- fluían.

Todo igual que una ola subía y descendía
o se alzaba burbujeante;
diríase que el cuerpo, de un vago soplo hinchado,
multiplicándose vivía.

Prodigaba este mundo una música extraña,
cual viento y cual agua corriente,
o el grano que en su harnero con movimiento rítmico
un cribador mueve y agita.

Las formas se borraban y no era más que un sueño,
un bosquejo tardo en llegar,
en la tela olvidada, y que acaba el artista
únicamente de memoria.

Detrás de los roquedos una perra nerviosa
como irritada nos miraba,
esperando coger nuevamente el pedazo
del esqueleto que soltó.

-¡Y serás sin embargo igual que esta inmundicia,
igual que esta horrible infección,
tú, mi pasión y mi ángel, la estrella de mis ojos,
y el sol de mi naturaleza!

¡Sí! Así serás, oh reina de mis gracias, después
de los últimos sacramentos
cuando a enmohecerte vayas bajo hierbas y flores
en medio de las osamentas.

¡Entonces, oh mi hermosa, dirás a los gusanos
que a besos te devorarán,
que he guardado la esencia y la forma divina
de mis amores descompuestos!

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Nota: Considero la parte en negritas y cursiva como una de las mejores metáforas que se han escrito...
Texto: Charles Baudelaire....

Nameless street...

Hay una vida aquí,
en la acera,
buscando tu rastro,
el camino que conduce a ti...

Bajo estrellas borrosas
y el rugido del viento furioso,
camina con el anhelo en la boca
y en el pecho una triste esperanza...

Inflamadorate Julio 2007...

A.02 - El librero inflamado presenta:

Capítulo siete...
Rayuela...

Julio Cortázar....
(Para seducir en el metro...)

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Imagen: Inflamadorate Julio 2007...
Texto: Julio Cortázar....

B.02 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Mientras te leo...
¡Viva la lujuria...!

Mauricio Mendoza....
(Para entretenerlas en días lluviosos...)

De mi boca a tu pezón existe una distancia absurda,
inútil, insustancial;
porqué mi boca desea morder tu pezón
y tu pezón quiere alojarse en mi boca,
cobijarse entre mis labios,
sentir el temblor de mi lengua húmeda,
oír nuestro aliento cargado con gemidos...

De mi boca a tu pezón se traza una línea ambiciosa,
excitada, eterna;
una raya marcada sobre el aire,
proyectada por mis dedos mojados,
empapados con la saliva de la boca apetecida,
contagian con ella tu pezón,
y lo endurecen, lo petrifican...

Me dices calla - contesto voy,
mi boca mata la distancia absurda,
consume la línea ambiciosa,
se apodera de tu pezón,
lo lame, lo besa, lo muerde...

Mis dedos en morbosa retirada,
zascandilean por el vientre en su viaje al sur,
con paso firme y tranquilo arriban a tu volátil entrepierna,
uno con el índice el punto frontal de tu vulva voraz
con el punto donde termina junto al ano,
marco una vírgula tenue, ligera...

Mientras la distancia absurda desaparece,
mientras mi boca devora tu pezón,
mientras mis dedos someten tu vulva,
mientras el llanto se asoma tímido en tu vagina,
yo, te escribo, te leo...

Texto e inagen: Inflamadorate una noche de Abril 2005

Inflamadorate Julio 2007...

Perdóname, no puedo dejar de mirarte...

Disculpa si mis ojos te escudriñan,
si reptan por tus muslos mis pupilas,
si te arranco las ropas en el pensamiento
para desnuda devorarte...

Disculpa si me atrevo a soñarte,
tendida en la cama boca arriba,
con los ojos cerrados respirando tranquila,
con sonrisa impaciente sobre los labios aguardándome...

¡Con que emoción sobre ti vaciaría tinta, voz, saliva y semen...!

Disculpa si me masturbo con la idea de poseerte,
si te quito el sueño en mi afán de conocerte,
por guardarte en un deseo debajo de la almohada,
y usarte en las noches para el insomnio matar...

Perdóname, no puedo dejar de mirarte...

Inflamadorate Julio 2007...

B.01 - La libreta de los recuerdos inflamados presenta:

Animal de Tierra...
El primer post de este changarro...

Mauricio Mendoza....
(Para impresionar a mojigatas...)
Versión bilingüe...

Yo, animal de tierra,
probé en tus noches procelosas,
entre tus piernas volcánicas,
bajo tus sabanas carnosas,
¡el vetusto sabor del vuelo!
Así, alquimista por azar,
descubro la substancia mas anhelada,
mas intoxicante, deleitosa, adictiva...

Ahora, resulta difícil retornar al suelo,
aplastar una cucaracha, limpiar la mierda,
acostar mi cuerpo inerte sobre un catre podrido,
cubrirlo con cobijas ajenas,
lamer culos de hembras pedestres
en la frenética búsqueda de un panteón para mi esperma,
mi voz, mi tiempo...

Mi tiempo sin ti ha nacido,
es este el natalicio de la ausencia,
la muerte del sueño de vuelo...

---

Terrestrial Animal...
The first post of this place...

Mauricio Mendoza....
(To impress hypocritical women...)
Bilingual version...

I, terrestrial animal,
had tasted in your stormy nights,
between your volcanic legs,
under your fleshy sheets,
the ancient flight's flavor.
thus, accidentally alchemist,
I found the most desired substance,
the most intoxicant, delightful, addictive…

Now, it’s hard to came back ground,
crush a cockroach, clean the shit,
lie down my inert body over a rotten folding bed,
cover it with stranger’s bedspread,
lick pedestrian women asses
on the frenzied search of a pantheon for my sperm,
my voice, my time...

My time without you has born,
this is the birth of the absence,
the death of the flight dream...

Texto: Inflamadorate una noche del 2004